Por fin actualizo, y lo hago hablando de la peli que he regalado a mi padre por su cumple y que vimos anoche. Hoy veré "Death Proof", la nueva de Tarantino, y me comprometo a comentarla mañana o cuando pueda. También tengo pendiente hacer balance de mis prácticas en la radio, que tristemente finalizaron el viernes 31. Han pasado tantas cosas últimamente, que estoy un poco descolocada y voy dejando el escribir. Pero volveré. De momento, os hablo de esta peli, bastante recomendable:

SINOPSIS Y COMENTARIOS:

1990: 1 Oscar: actor secundario (Joe Pesci) / Thriller. Mafia /

SINOPSIS: Henry Hill, hijo de padre irlandés y madre siciliana, es testigo de la vida de poder, honor y respeto que llevan los gangsters que habitan en su barrio, en una zona de Brooklyn donde son mayoría los emigrantes, y que está bajo la protección del patriarca de la família Pauline, Paul Cicero. Henry, a sus trece años de edad, desistirá de seguir yendo a clase, y fascinado por tal vida mafiosa, entrará a formar parte de la organización, comenzando por ser un mero chico de los recados para ir ascendiendo de posición a medida que fortalece la confianza que en él depositan los integrantes del hampa local, como el irlandés Jimmy Conway o el italoamericano Tommy de Vito, adentrándose cada vez en negocios más turbios. (FILMAFFINITY)
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"Genial" (Carlos Boyero: Diario El Mundo)
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"Lección de cine" (Javier Ocaña: Cinemanía)
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"Brillante" (Omar Khan: Cinemanía)
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"Insuperable" (Jesús Ruiz Mantilla: Diario El País)
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"Típica película de Scorsese: larga, densa, de esmero plástico y, narrativamente, dura y profunda. Los personajes están soberbiamente interpretados por Liotta, De Niro y Pesci. Muy buena" (Francisco Marinero: Diario El Mundo)

FRASES

*Que yo recuerde desde que tuve uso de razón quise ser gangster.

*¿Sabes?... Siempre llegas tarde, a veces creo que llegarás tarde a tu propio funeral.

*Para nosotros vivir de otra manera era impensable, la gente honrada que se mataba en trabajos de mierda por unos sueldos de miseria, que iba a trabajar en metro cada día y pagaba sus facturas estaba muerta, eran unos gilipollas, no tenían agallas. Si nosotros queríamos algo lo cogíamos y si alguien se quejaba dos veces le dábamos tal paliza que jamás volvía a quejarse, era una simple rutina ni siquiera lo pensábamos.

*Si formas parte de un grupo, nadie te dice que van a matarte. No hay ni peleas, ni insultos como en las películas. Los asesinos llegan con una sonrisa.

*Jimmy era de esa clase de hombres que en las películas siempre están del lado de los malos.

· * ─ Has aprendido dos cosas muy importantes.
─ ¿Cuáles?
─ Pues, no traicionar a un amigo, y no irse nunca de la lengua.

* ─ Ahora cavarás el hoyo tú solo, vas a cavar el hoyo y lo vas a hacer tú solo, no pienso ayudarte.
─ A mí qué coño me importa, claro que lo haré yo solo, ¿crees que será el primero?, ni que fuera el primero que cavo.

* Lo que más me costaba era dejar aquella vida, me gustaba esa vida, nos trataban como a estrellas de cine peligrosas, teníamos todo sólo con pedirlo.

*Soy un don nadie, y tengo que vivir el resto de mi vida como un gilipollas.

· * - Eres muy gracioso Tommy. Yo sólo he dicho que eres gracioso.
─ Vamos a ver si lo entiendo, porque quizás es que estoy algo bebido, sí, es posible, pero ¿cómo soy de gracioso? ¿Quizás como un payaso de circo? ¿Te hago reír, crees que estoy aquí para divertirte? Bueno, ¿por qué soy gracioso, qué tengo de gracioso?
─ No sé, es por como cuentas las cosas, ya sabes.
─ No, no, yo no lo sé, lo dices tú, tú eres el que dice que soy gracioso, ¿por qué demonios soy gracioso?, vamos, ¿qué coño tengo de gracioso?, dime qué tengo de gracioso.
─ Oye, no bromees conmigo, Tommy.
─ Jeje, será cabrón, me ha descubierto, casi se la pego. ¿Habéis visto como tartamudeaba? ¿A que estaba temblando? No sé qué pensar de ti, Henry, seguro que no aguantarías un interrogatorio.

* Entre nosotros siempre nos llamábamos buenos compadres, como cuando dices a alguien verás cómo te cae bien, es un buen compadre, uno de los nuestros.

* Araña, no hagas cuento o me enfado...

“Death Proof” es una broma pesada. Pero es una broma pesada de esas que, por mucho que te pese, tienes que acabarla riendo. Y esto, como el hecho de que parezca una tomadura de pelo, se sustenta en algunas razones, que siempre serán subjetivas, claro.

En primer lugar, y antes de nada, es preciso apuntar que el filme, -tal era el deseo de Tarantino-, se adapta casi fielmente a los cánones del cine al que rinde homenaje, esto es: a las producciones de cine serie B o serie Z de los años 70 cuya máxima evidente se basaba en, (lo que yo me acabo de inventar): las tres ‘eses’: sexo, sangre, y salvajismo. Quizá en Tarantino muchos digan que hay sangre en exceso, pero yo os digo que en “Death Proof” nada más que hay una – o a lo sumo, dos, escenas sobrecogedoras. Tampoco hay sexo, en Tarantino, únicamente los diálogos de las chicas, que sí son como los de los hombres más duros del cine, por qué no: los tipejos de Reservoir Dogs tuvieron el mismo derecho a discutir sobre el mensaje que trata de transmitir Madonna en Like A Virgin, que nuestras chicas de Death Proof a contarse cómo se lo han montado con el vecino del quinto o con el admirador de la radio en cuestión. Y con un lenguaje muy refinado, sí señor. Como debe ser, Tarantino recoge la jerga callejera y la introduce, por qué no, sutilmente en sus filmes. Y lanzo una pregunta que dejé en el aire también hace tiempo en relación a las películas españolas por antonomasia: ¿es esto lo que hace el señor Almodóvar aquí?...

Respecto a las conversaciones sobre sexo y chicos que se marcan nuestras “jóvenes de buen ver en peligro” en Death Proof, también hay que decir que, aunque en Tarantino nunca salgan tetas y culos, (y es de agradecer) lo que sí tenemos es la parte corporal fetiche por excelencia de este loco director de Knoxville (Tennesse): los pies femeninos. En Death proof no hay sangre a raudales; lo que hay son pies a raudales. Y esto es curioso, cuando menos. He podido leer con motivo de esta fijación Tarantiniana, que a un director muy nuestro también le gustaban los pies femeninos: a Luís Buñuel. Y si no os habíais percatado de la relación entre Tarantino y los pies femeninos… ¿qué me decís de la primera escena en la que vemos a Mía Wallace en Pulp Fiction? ¿No son sus pies sucios de andar por el suelo lo primero que vemos de ella cuando le dice a Vincent, que la está esperando, “Vámonos”? ¿En Kill Bill I no despierta el personaje de Uma Thurman moviendo cada vez un poco más los dedos de su pie? ¿Y en Abierto Hasta el Amanecer? ¿No es acaso famosa la escena en que el propio Tarantino bebe del pie de una sensual y bailonga Salma Hayek? ¿En Jackie Brown no vemos a Bridget Fonda pintándose las uñas de los pies en casa de los tipejos esos raros? Pues bien, en Death Proof a las chicas les gusta ir con los pies asomando por la ventanilla del coche. Y es curioso que les guste a las chicas del primer grupo de amigas, pero también, del segundo, en el que están las chicas duras que no se lo pondrán nada fácil al malo que interpreta genuinamente Kurt Russell.

Después de esta disertación sobre los pies (que me llamó mucho la atención y me hizo atar cabos en torno a otras de las pelis de Tarantino) hay que hablar ahora de la retroalimentación que se aprecia en este filme que, si no lo había dicho antes, fue concebido como parte de una Grindhouse: sesión doble que se proyectaba en los cines antiguos (y que ahora se ha proyectado sólo en los países anglosajones mientras que aquí se ha preferido recaudar el doble estrenando dos en vez de una producción). Así, precisamente para homenajear a estas sesiones que yo he llamado “de las tres eses” Tarantino ha echado mano de su colega inseparable y naturalmente igual de perturbado: Robert Rodríguez, que, al parecer, ha puesto toda la carne en el asador en Planet Terror, que aún no he visto y me lamento por ello. Pues bien, la retroalimentación de que os hablaba (palabra que ahora me gusta mucho utilizar sobre todo para explicar lo que se dedica a hacer la cadena para la que sigo haciendo prácticas), la retroalimentación en Death Proof se aprecia en las conversaciones, en las que hablan de las Big Kahuna (hamburguesas que le gustan a Jules en Pulp Fiction); se aprecia también cuando escuchamos el silbido de Elle Driver en Kill Bill en el móvil de una de las protagonistas; en una conversación que mantiene el segundo grupo de chicas en torno al cine de culto; y en el fotograma más característico de las pelis de Tarantino: un maletero se abre desde el punto de vista del interior del maletero, es decir: pantalla en negro y, a la vez que la puerta se abre, los protagonistas miran en su dirección, o sea, casi, en nuestra dirección.

¿Y qué decir de los efectos cutres expresamente creados para el filme? Creo haber leído en Internet que, en un cine, se avisaba al público mediante un cartel de que esos cortes absurdos, esos trozos en blanco y negro y de fundido de cinta, que iban a ver, eran expresamente buscados por el director. A mí, más que otra cosa, me hacían gracia. Quizá muchos consideren que eso estaba de más, o que la gente que va al cine no entiende de las pelis de serie B que Tarantino quería parodiar, y a la vez, homenajear. Pero lo que sí es cierto es que no vemos filmes así hoy en día en ningún sitio, y que gracias a la alocada invención de Quentin, nos acercamos a un cine de género que se ha perdido (gracias a Dios) pero que fue importante y el caldo de cultivo de todo lo demás en su momento. No voy a ser pedante nombrado filmes de aquellos, sólo diré que, al parecer, Death Proof se empapó de Vanishing Point.

En definitiva: si te gusta Tarantino, le perdonarás todo: desde los (a veces) extremadamente largos diálogos de las chicas, hasta la escena más gore del filme, provocada por la locura de un perturbado Kurt Russell supuestamente especialista de cine; o que se haya ‘auto homenajeado’ en esta peli hasta límites insospechados… Pero, al tiempo que le perdonas, te reirás en las escenas más cómicas, te emocionarás y vivirás el riesgo de la persecución final, y sobre todo, fliparás con las canciones de la Banda Sonora, como siempre, aunque esta vez especialmente recomendable. Yo estoy enganchadísima, así que ¡haceos con ella! E id al cine mientras podáis.

Creo que ya es hora de decir algo. Ya es hora de abrir la ventana y dejar que alguien mire. Empecemos por el principio. El viernes 31 acabé las prácticas en la radio más peculiar del mundo (lo es porque es la única en la que he estado, y me da la gana decir que es peculiar, qué pasa). Bueno, pues me dio mucha pena terminar; y aún sigo sin creerme haber pasado las últimas tres semanas tan a gusto y aprendiendo tanto… Al final no fue tan horrible, aunque al principio supongo que se pasa mal en todos sitios.

Tampoco está siendo tan horrible lo de las mañanas. El otro día fui a una fiesta de la empresa, en la que esperaba ver a algún famoso y/o personaje importante, pero finalmente sólo vi casposos poco conocidos por gente decente y a tipejas operadas hasta de almorranas… Pero me lo pasé bien, sobre todo por la compañía, porque la música que sonaba era absolutamente pésima, dedicada por el dj con todo su amor a los mil y un pastilleros que bailaban frenética y apasionadamente en la pista y en cualquier puto sitio. Había barra libre hasta las 12 solamente, pero como siempre, me las ingenié para sortear esa traba y una compañera, que tenía una pulsera vip, me pedía mis ‘ballantines’ con coca cola. Me pedí también un cóctel margarita con un amigo, y la verdad es que estaba asquerosa la cosa esa. Fue este jueves pasado, y, teniendo que entrar a trabajar el viernes a las 9 de la mañana, llegué a mi casa a las 6 como una tipeja cualquiera de esas de mal vivir. Sólo me habrían faltado un par de operaciones, y un maquillaje repartido sobre la cara en plan máscara de carnaval o algo peor… Me permití el lujo de llegar a las 10 y no a las 9, así que dormí solamente de 6 a 8. Sólo de recordar lo mal que lo pasé en el tren y en el trabajo delante del ordenador, me entra de todo… Cuando llegué a casa, me eché una siesta de dos horas y cuando me desperté no sabía ni qué día era… En fin. Yo y mis excesos.

El sábado se casa mi hermana y mi padre se rompió un pie hace una semana. Pobrecillo. Le da pena no poder ser el padrino, aunque él está convencido de que el jueves le van a quitar la escayola y las muletas y va a poder llevar un bastón que disimule un poco la cosa… Podría dejar la experiencia para otra ocasión y dejar a mi hermano ser él el padrino, pero creo que nadie da un duro porque en mi familia se celebre una tercera boda y que no sea de nadie que ya se haya casado, claro… (Y esperemos que así sea).

En fin, respecto a mi futuro profesional…. Tengo que decir que ya he hecho la matrícula de quinto, y que me he cogido optativas que parece que están chulas (luego ya veremos…) Y… que ¡esta mañana me han llamado de un periódico para empezar a currar el día 1 de octubre! Justo se me acaba el día 30 lo de los cotilleos, ¡y me llaman de aquí! Me han dicho que es por las tardes… ¡Y yo que pensaba que la prueba que hice en junio era pésima! Cómo serían las demás… Es un periódico que empieza por E y acaba por O. Bueno, como dice mi hermano, quizá no me hayan cogido como redactora, a lo mejor mi cometido va a ser limpiar cristales, o recaudar lo de las máquinas de café, o algo así. Bueno, bromas aparte… estaba tan contenta que no quería escribirlo, por eso de que dicen que se rompe el encanto… Pero, tenía que hacerlo. Quizá otras cosas que me han pasado últimamente sí se queden en el tintero, porque no se pueden resumir dos semanas en un post… a no ser, (como decía nuestro profesor de periodismo literario) que escojas un día (por ejemplo, de un viaje) y lo cuentes… No podría escoger sólo un día, de todas formas. Y parece que la cosa promete. El mes de septiembre promete. Y octubre también, claro.

** Canción del día: “My Best Friend” Jefferson Airplane.

Cada vez escribo menos y me gustaría saber por qué. Me gustaría saber si hay explicación, aunque seguramente la haya. La verdad es que últimamente no paro apenas en casa. Y eso que ya dejé la radio. Pero sustituyendo unos vicios por otros, el resultado es que llego a casa a las mil y apenas hay cosas de las que puedo escribir ahora mismo. Bueno, siempre hay algo de qué escribir, qué narices. Y para demostrarlo, voy a hacer la crónica, (o una crónica) de la boda de mi hermana este sábado día 15 de septiembre. Pero… ¿cómo hacer una crónica de una boda? ¿De qué hablar? ¿De lo loco que estaba el cura y de lo nerviosa que me puse cuando tuve que subir al altar a leer (creo) lo que leyó la abuela de Letizia Ortiz en su boda? ¿De lo bien que me sentaba mi vestido y mi peinado que, según la peluquera, era a lo Audrey Hepburn? ¿De cómo se me subieron las dos cervezas que me tomé en el cóctel? ¿O de cómo me reí grabando a mi padre bailar con el bastón que llevaba en lugar de las muletas y que le permitía ir apoyando el pie, además de provocar que todo el mundo le llamara Doctor House? ¿Del tío alto que iba entrando a todas las féminas de la boda en el baile, a todas mis primas y que, por lo visto, a mi madre la besó la mano, haciendo que así ella misma me dijera: "pues no te rías de ese chico, que es bien educado..."? Creo que al final no pilló nada el pobre, y eso que estuvo a puntito a puntito con una amiga de mi hermana...

La verdad es que hay tantas cosas de qué hablar, ¡que no sé cómo hacerlo! Me he bloqueado. Pero sólo diré que me lo pasé muy bien y que mi hermana iba muy guapa. Además, aunque al final la boda ha llegado pronto y se ha pasado volando, en el fondo estoy contenta porque a mi madre le iba a dar ya un ataque de nervios con la 'preboda'… En la de mi hermano no se puso así ni por asomo… Ocurrirá sólo en el caso de las chicas, supongo. Aunque, visto lo visto, visto todo lo que conlleva una boda, te dan ganas de no casarte nunca… Bueno, eso sí, luego te lo pasas… En fin, lo peor ha sido tener que aguantar a todo el mundo haciendo los típicos comentarios: “ya sólo faltas tú…”, “tú eres la siguiente”. Y, deliberadamente, te preguntan que si tienes novio… Pero es que, al parecer, la cosa no acaba aquí. Porque te acabas echando novio, te casas, y el siguiente acoso se basa en la insidiosa pregunta de “qué estás haciendo que aún no tienes bebés”. En fin, vaya post más absurdo que me acabo de marcar. Pero tiene que serlo a la fuerza, porque mientras escribo esto me ha pasado una cosa surrealista (como las que me suelen pasar, por otra parte). Y es que me acaba de agregar al Messenger un niño de 18 años que ha visto mi mail en un foro de los Beatles en el que me inscribí hace años y a lo mejor escribí y todo… Bueno, a lo mejor no hace tanto, pero es que ni me acuerdo. Y al parecer el tío ha visto que soy de Madrid y por eso me ha agregado. No sé si sabrá más cosas de mí, (es lo que estoy intentando descubrir). Aún así, y aunque es majo el chico, me parece que voy a darle carril, que si no estos se te suben a las barbas… Y no estoy yo últimamente para muchos ‘messengers’…

**Como veis, no me he comido mucho la cabeza con el titular.

** Sí, ya sé que os habría gustado ver una foto mía aquí puesta... Pero nunca me ha gustado poner fotos mías a la vista de cualquiera y... por otra parte, no sé reducirla a los 20 K que pide esto. Soy así de sosa y de torpe. Ya lo sabíais ¿no?

Se hacen fotografías, como el resto de los mortales. Les gusta verse retratados. Se regodean con sus simplezas, con aquello que les hace más felices y que no son los versos, ni los libros. Pero no les quema. O no sienten en realidad nada real, en los momentos en que creen desfallecer tras alcanzar la cota de la creatividad, el orgasmo del artista. Sólo tienen una sonrisa, que la muestran a todos los demás, siempre. Y nunca se cansan. Nunca deciden probar a dejar de probar. Fuman, beben, exprimen el limón del tequila, como la vida, hasta la muerte. Y no morirán de eso. Y no morirán. Y seguro que escuchan a los Doors, mientras. Y fuman. Y no paran de tirar mecha. Y no se quedan un viernes en casa. Y si lo hacen, estarán fumando, y creando, y llegando a otro tipo de orgasmos artísticos. Y se beberán la vida. Y sacrificarán su muerte. Porque vivir en un sueño y morir es todo uno. Y ellos están más allá de los sueños, de los sueños matinales de los que se duermen en el metro. Ellos no duermen, leen entre el humo embriagador de una somnolencia imaginaria y escucharán a los Doors, mientras. E inspiran. Y escriben. Y mueren.

Foto: Jack Kerouac en actitud contemplativa. Iba a poner a Bukowski, pero creo que ya ha protagonizado muchas de las entradas de mi blog… Y sería demasiado evidente.

-GOT TO GET YOU INTO MY LIFE-

I was alone, I took a ride
I didn't know what I would find there
Another road where maybe I
Could see another kind of mind there
Ooh then I suddenly see you
Ooh did I tell you I need you
Every single day of my life?
You didn't run, you didn't lie
You knew I wanted just to hold you
And had you gone you knew in time
We'd meet again for I had told you
Ooh you were meant to be near me
Ooh and I want you hear me
Say we'll be together every day
Got to get you into my life
What can I do, what can I be?
When I'm with you I want to stay there
If I'm true I'll never leave
And if I do I know the way there
Ooh then I suddenly see you
Ooh did I tell you I need you
Every single day of my life?
Got to get you into my life
Got to get you into my life
I was alone, I took a ride
I didn't know what I would find there
Another road where maybe I
Could see another kind of mind there
Ooh then suddenly I see you
Ooh did I tell you I need you
Every single day of my life?

Entrando en mi blog y viendo las primeras fotos que aparecen (Paul MacCartney, Uma Thurman, Marilyn Monroe, y Jack Kerouac, todos un pitillo en la mano), cualquiera diría que estoy llevando a cabo algún tipo de publicidad subliminal. Pero no, no es así. Es simplemente fruto de la casualidad. Y más teniendo en cuenta que ni siquiera yo misma fumo… Y hablando de mí, no puedo evitar contaros cómo perdí anoche el tiempo de la forma más absurda que recuerdo hasta la fecha: me metí en una página web de fotografías que te permitía crear una especie de álbum en el cual aparecen todas aquellas que te gustan y que has subido para que alguien (se supone que alguien más aparte de ti mismo/a) las vea. Pues bien, estuve subiendo un sinfín de fotos de mis cosas preferidas (léase películas, portadas de discos, cantantes, algún escritor… sí, soy así de friki; pero también, todo hay que decirlo: alguna foto mía). Y al final resulta que no me ha servido para nada, porque se supone que podías colgarlo en tu blog y yo lo he hecho y no se ve nada de nada. Lo que me pregunto ahora es si eso se verá en algún sitio, porque me tuve que registrar con e-mail y todo. Espero que no, porque la opción de “compartir” no llegué a ejecutarla… Pero nunca se sabe… Y creo que es una especie de comunidad de gente friki que hace eso. Bueno, yo no me he preocupado por saber más. Por ahí andará mi álbum de cosas guays.

En otro orden de cosas, hoy los becarios (y los no becarios también) hemos llevado a cabo un saqueo histórico de la redacción de la página web. Y es que el viernes nos vamos a mudar con todos los bártulos a un nuevo edificio, porque está cambiando la dirección y todo ese rollo. Algo que desgraciadamente yo ya no podré ver porque me voy. Hoy, en el e-mail que nos han mandado a todos (y que no tenía desperdicio), ponían cosas como las siguientes: “el viernes a las 8 de la mañana empezará la mudanza; así que hoy van a traeros unas cajas para que metáis en ellas todas vuestras cosas y pongáis con celofán y con un rotulador vuestro nombre (nada de pos-hit, que luego se caen y la liamos). Los becarios, incluso los que no vayais a seguir con nosotros, guardad también lo que encontréis y poned en la caja, simplemente, “becario”. (…). (Vamos, que los becarios no tenéis personalidad, no os penséis, sólo sois entes en la redacción.) ¿A qué es un e-mail cojonudo? Yo cuando lo he leído no he podido evitar reírme, aunque a lo mejor hay quien no le encuentra la gracia por ningún sitio. Aún así, tengo que decir que el que lo ha escrito, (que no tengo el placer de conocer), tiene que ser un auténtico crack.

Pues bien, en cuanto a lo del saqueo, como en el e-mail ponía que teníamos que indicar qué armarios no queremos que se lleven (porque están viejos o por lo que sea) los que se iban a quedar ahí debían ser vaciados. Y por quién mejor que por nosotros: camisetas de Srhek, gorras, frisbis, carpetas, discos (los discos eran tipo OT; no os penséis). Mientras yo estaba tan decentemente escribiendo mis noticias, dos becarios empezaron a saquear delante del jefe, y a mí, que no hace falta que me animen mucho, me instaron a que me uniera al saqueo, así que obtuve mis camisetas de talla L ó XL y mis gorras y frisbis y hasta un pijama bien chulo de Shrek. Un tipo que hace información económica y que tendrá unos 40 tacos se ha convertido hoy en el mayor saqueador de la redacción, porque se ha agenciado unas 25 camisetas, alrededor de 13 gorras, y bolsas a montones. Pero además de todo esto, no sé dónde habrá encontrado mochilas de colores y estuches, porque yo no los he visto por ningún lado. Decía que todo era para su sobrino. Eso decía él... Las carpetas y cuadernos tampoco los he olido, y eso que un becario, bien contento él, se estaba agenciando unas cuantas: “esto para los apuntes viene de puta madre”, manifestaba, visiblemente emocionado.

Ahora que me voy a ir de aquí es cuando más a gusto estoy. No sé si conté que la semana pasada vino una chica nueva, que es bastante maja. Nos tomamos el café juntas y todo, pero hoy me he sentido mal porque cuando yo me estaba tomando una chocolatina y un café y le he ofrecido, ella me ha dicho que está a régimen, a lo que yo le he respondido: “sí, yo también debería”, cuando la diferencia de peso entre ambas debe de ser importante… En fin, son ese tipo de cosas que pueden hacer que alguien comience a odiarte sin que tú sepas por qué… Pero creo que la caigo bien, a pesar de todo. Y me ha contado que tiene amigos que están en el periódico al que voy a entrar yo. Y dice que están hartos porque están muchas horas... Ayer, por cierto, me llamó otra vez el hombrito del periódico, y es que, según él, tenía las cosas menos claras que yo (y eso que yo no sabía nada). La conversación se desarrolló de esta forma:

A las 22.30 horas suena mi teléfono (sí, los periodistas somos así de cretinos: no tenemos horarios y llamamos a horas extrañas e intempestivas)

- Hola, ¿eres Sonia?

- Sí.

- Mira, te llamo del periódico ( ) ¿te acuerdas de que hablamos hace unos días? es que no sé en qué habíamos quedado...

- Pues creo que el lunes día 1 tenía que estar allí a las 5 de la tarde.

- Sí, ¿y no sabes en qué sección estás ni nada no?

- No, no sé nada todavía.

- Uff, me dijiste que estudiabas por las mañanas ¿no? Pues es que por la tarde tengo poco…

- Vaya.

- Tengo Motor, Internet, volcado de suplementos a la Web, y Corrección.

Total, que después de debatir con el hombrito estas cosas, me he quedado con la corrección de la sección de Madrid, que me ha dicho que es donde más voy a aprender si estoy “en mesa”. Espero no haberme equivocado, porque le estoy dando vueltas a si tenía que haber cogido lo de Motor o Internet… Pero es que no me gustan esas secciones… De todas formas me ha dicho que a los 3 meses, que es lo que dura la beca, me pueden renovar y poner en otro sitio si se puede. El horario es de 5 a 10, lo que me ha asustado un poco porque, teniendo en cuenta que entro a clase a las 9 y salgo a las 2… llegar a casa a las 11 de la noche todos los días va a ser agotador, aunque espero que no tanto como este verano con la radio y la página web… Aún así, espero hacerme a ello, y siempre puedo hacer alguna que otra ‘pella’ en clase, aunque intentaré no abusar, que luego me dejan apuntes que no me gustan y me rallo. En fin, esto es lo que hay; que me ha llevado escribirlo un rato, y es que, aunque tenía ganas, no sabía por dónde empezar a hacer un nuevo post… ¡A ver si ahora escribo más a menudo!

Foto: (Wikipedia) La reputación tradicional de los vándalos: una visión idealizada del saqueo de Roma en 455 por Heinrich Leutemann, hacia 1870.

Emotiva. Así fue como califiqué la despedida que me hicieron los de las prácticas que dejé atrás (no sé si para siempre) este viernes. Como ya adelanté, ese día, el día de mi marcha, coincidía con el de la mudanza a otro edificio. Así que el día anterior el jefe me dijo que no haríamos mucho. Pues bien, llevé dos surtidos de pastitas que les gustaron mucho (sobre todo las de chocolate) e hice una noticia porque no daba tiempo a más. Los de la mudanza se estaban llevando ya los ordenadores y todo lo que encontraban a su paso. (Hubo un momento en que llegué a pensar que se habían llevado también mi móvil, pero resulta que lo dejé al lado de la mesita en la que estaban las pastas… en fin, qué susto me di)

Cuando dieron las 12 ya no había mucho que hacer, así que los de la redacción (incluidos los de información económica con los que nunca había hablado a lo largo de estos cuatro meses, pero a los que muy amablemente ofrecí pastitas también) me preguntaron sobre mi nuevo trabajo y les conté con más detalle lo que voy a hacer. Estuvimos un rato de cháchara y el jefe me vio con el nuevo periódico que ha salido sobre la mesa y me preguntó que me parecía. Y resulta que más o menos su opinión coincidía con la mía. ¡Opino igual que un jefe! (yooho). Bueno, bromas aparte, después me dijo que les daba pena que me fuera y que me iban a echar de menos, que me podía ir de allí con la cabeza bien alta y que en un futuro a lo mejor me volverían a llamar. No me esperaba que me dijera eso, pero noté que, a pesar del ambiente un poco tenso que se ha respirado a veces en esta redacción, era verdad lo que me estaba diciendo. Y entonces me dio más pena irme. La chica nueva me pidió el Messenger y me habría gustado que se hubiera incorporado antes porque la verdad es que en dos semanas nos estábamos haciendo amigas. Total, que muy emotivo todo…

Ahora, después de un fin de semana de por medio, tengo que empezar una nueva aventura periodística sin haber asimilado aún que se haya acabado ésta. Y es que no he tenido ningún día libre (entre diario) para pensar y reflexionar. (Bueno, ¿reflexionar sobre qué? No sé, pero supongo que sobre algo habría que reflexionar…)

Ahora mismo estoy escuchando la B.S.O de Death Proof y la verdad es que tiene canciones muy recomendables (todas) que pasan sin que te des cuenta, y se repiten, y se repiten, hasta que no te has dado cuenta de cuántas veces lo han hecho. Una que me gusta especialmente es ésta de Smith. Baby It´s You. Pero también Jeepster, de T-Rex. El viernes noche me fui a Guadarrama a las fiestas a pasar frío pero también un rato agradable y por el camino escuché como 500 veces una canción de los Smiths que me tiene completamente viciada: This Charming Man. Aún no sé cómo he podido vivir sin ella hasta hace relativamente poco. ¿Qué más me quedará por descubrir? Seguro que mucho… Creo que la próxima vez que la escuche probaré a hacer lo que Morrisey hace con la mano en este vídeo. Quizá así llegue antes al orgasmo…

En otro orden de cosas, el jueves fui a la consulta de Alergología a ver a mi doctora preferida, que me dijo que no sabe lo que me pasa desde hace más o menos una semana. Y es que me enseñó un gráfico según el cual ahora mismo no hay ningún tipo de polen en el cielo de Madrid, por lo que hay que investigar el origen de mis males. Yo pensaba que me había constipado, pero qué va. Me preguntó qué cosas había hecho nuevas últimamente: si me había echado un novio con perro o si me había enrollado con alguna de mis amigas que tienen perro (aunque ninguna tiene, excepto Atenea que tiene un gato, pero a los gatos no tengo alergia, y a Atenea tampoco, lo que significa que no hay excusa para que ya haga casi dos meses que no la veo, ella sabrá por qué, yo no lo sé…). Bueno, también me preguntó si había decidido suicidarme comiendo marisco o haciéndome yo directamente con algún chuchillo simpático: pero no. Lo único que he hecho a menudo estos días ha sido comer helados con frutos secos, (sí, también tengo alergia a los frutos secos, aunque en teoría solamente a las nueces y a las avellanas, y parecía que hasta ahora las toleraba bien). Me dijo entonces la doctora que dejara de comerlos, a ver si era eso. Pero después, investigando con mi madre en casa, me acordé de la chica nueva del trabajo, que la pusieron en el ordenador de al lado; y dije: “ya está, ésta tiene un perro y encima como ahora hace frío, el jersey negro que suele llevar lo trae lleno de pelos”. Bueno, pues en un sin vivir estuve hasta que se lo pude preguntar al día siguiente, aunque me dijo que ha tenido perro hasta hace una semana, justamente debido a que su padre también es alérgico, por lo que han tenido que entregarlo a sus tíos. Aún así, puede que su ropa siga conteniendo pelos y ahí resida la causa de mis males. En fin, si es así ya debería acabar este calvario de estornudos diarios, mocos, picor de paladar y garganta y ojos hinchados al despertarme… Y lo de los helados también está controlado. Así que ya veremos si se me pasa o si por el contrario mi muerte está cercana. Estos días, desde que tengo tan mala salud (en realidad desde hace casi un año) me da por pensar (y justificadamente) que me voy a morir pronto. Si estoy así con 22 años (casi 23, el miércoles los hago), qué será de mí con 40, y con 50, y con 60… (Bueno, si es que llego). En fin, cuando me vaya a casar con alguien (si es que lo hago) le advertiré que se vaya buscando a otra muchacha por ahí porque la viudedad prontamente le acechará… Bueno, me estoy tomando a coña este tema, cuando tampoco debería jugar con él… así que voy a cambiar de asunto y os voy a contar que en realidad sí conseguí colgar el álbum raro ése de fotos que os dije. Hay imágenes mías comprometedoras y retocadas por mí con colores, brillos y saturaciones distintas (no con Photoshop, sino con Microsoft Office Picture Manager; joder, qué bien me lo pasé haciéndolo) pero también, aparte de mías, hay otro tipo de fotos más agradables y, sobre todo, instructivas. A mí particularmente me gusta mucho mi súper álbum...

** Espero que mañana me vaya bien en el periódico. Aún no me creo que vaya a empezar ahí. Parece que ya todo me da igual, que no me asombro demasiado por nada. ¡Pero mañana cuando llegue allí seguro que estoy como un flan! Y os lo relataré, así que podéis tranquilizaros.

** Foto: T- Rex en todo su esplendor.