Me aburro. Me aburro y tengo resaca. Por eso he decidido escribir y contarlo aquí, para que todo el mundo lo sepa. Hoy prometo ser breve. Ayer me despedí del verano, celebré mi cumple y también que ya no curro por las mañanas, todo ello con garrafón del bueno. Nunca me había sentado tan mal como ayer. Con razón hoy mi cuñada me ha preguntado en la comida que si estaba enferma, que si me pasaba algo. No sé, quizá fue el garrafón, que este fin de semana venía con garantías, o quizá bebí más de lo que creo y no me acuerdo. Nunca me había pasado. Eso es lo que le repetía ayer una y otra vez a mi amiga en el momento de irme a la cama; "¿qué me han dado, tía? esto nunca me había pasado, yo nunca me pongo así, esto nunca me había pasado". Por supuesto, no ligué; espantaba a todos los tíos que se me acercaban. O pensaban que de cerca no era tan guapa, o realmente se asustaban. El caso es que yo ni siquiera me daba cuenta del momento en que se piraban de nuestro sitio. Seguramente no les hacía ni caso, ¡y creo que alguno no estaba mal!. Qué pena. En fin, hay momentos para todo. Ayer me tocó estar al borde del coma etílico y ya está. Bueno, no creo que fuera para tanto, pero así es como yo me sentía. Gracias a dios estoy viva, por eso lo cuento hoy, aunque sea vergonzoso y lamentable. Y es que quizá yo sea así, triste y lamentable, y me tenga engañada a mí misma a través de la apariencia que adopto de cara al exterior. Bueno, voy a dejar de rayarme y de decir sandeces, que ha empezado octubre, y esto promete, señoras y señores, esto promete.

Hoy me dedico a mí misma esta canción de Los Beatles. Yo creo que llega un momento en el que nos da igual cumplir años, ¿no?, pero de todas formas un cumpleaños es un día especial, y hay que intentar sentirse bien, sentirse único/a y hacer algo especial, al menos un día al año.

(Por cierto, vaya foto más fea de tarta que he puesto. Lo único bueno es que es de chocolate, y que cumplo cinco años).

BIRTHDAY- THE BEATLES 

You say it's your birthday
It's my birthday too--yeah
They say it's your birthday
We're gonna have a good time
I'm glad it's your birthday
Happy birthday to you.
Yes we're going to a party party
Yes we're going to a party party
Yes we're going to a party party.
I would like you to dance--Birthday
Take a cha-cha-cha-chance-Birthday
I would like you to dance--Birthday
Dance
You say it's your birthday
Well it's my birthday too--yeah
You say it's your birthday
We're gonna have a good time
I'm glad it's your birthday
Happy birthday to you.

Estas son algunas felicitaciones que me han llegado al mail, de familiares y/o conocidos, o de publicidad:

He aquí algunas reflexiones para que no pierdas tu curiosidad intelectual, porque formarse no es cosa de un dia ni de dos, formarse es parte de uno mismo.

Las puertas de la sabiduría nunca están cerradas.
-Benjamin Franklin

La sabiduría suprema es tener sueños bastante grandes para no perderlos de vista mientras se persiguen.
- William Faulkner

Nunca dejes de sonreír,
una sonrisa da alegría, da vida.
Con tu sonrisa pintarás los sueños
con un color lleno de vida.
Pintarás las penas y
harás que todo lo malo se olvide.
Sonríe siempre en cada lugar que estés,
camina sonriendo y el mundo harás diferente.
Una sonrisa salva una vida doliente,
cuesta muy poco y produce mucho,
no hace pobre a quien la da, y
hace rico a quien la recibe.
Regala una sonrisa y serás el timón
que guíe la nave del solitario,
la alegría del que esté triste,
la esperanza del que se encuentre olvidado,
la libertad para el oprimido,
la luz en el camino de un anciano,
y la dulzura y la caricia para un niño.
Nunca dejes de sonreír,
la vida es como un espejo
te sonríe si la miras sonriendo.

Autor,
Incógnita.

Al hilo de las reflexiones de Albert Camus en “Crónicas (1944-1953)” se me ha ocurrido hablaros hoy de política, o mejor dicho, de la “no política”, que es la que practico yo. Ayer estuve leyendo en la página Web de mi facultad la crónica de la “agresión a Santiago Carrillo” el pasado 23 de febrero en el salón de actos; y esto también me ha influido a la hora de reflexionar sobre ello y empezar a escribir. Y voy a hacerlo porque estoy harta. Estoy harta de la gente simple, de la gente que necesita siempre el mismo enfoque, el mismo enfoque simple para aferrarse a él y para, así, no caer cuando arrecie la tormenta. Sé que es imposible deshacernos de nuestros prejuicios, adquiridos inevitable e inconscientemente a lo largo de nuestras vidas, tanto por lo que hemos oído a nuestros padres, profesores y amigos, como por lo que hayamos leído o no respecto a algo en concreto o a todo en general.

Yo estuve el día de marras en el salón de actos de mi facultad, y tengo que decir que no me levanté de mi asiento, ni empecé a gritar ni a insultar a los tres o cuatro energúmenos pertenecientes a la Facultad de Derecho (la de los pijos y los fachas, presumiblemente) en el momento en que se alzaron contra Santiago Carrillo mientras éste conferenciaba, y le adjudicaron la etiqueta (cierta o no) de asesino. Sí, es muy bonito lo de defender la libertad de expresión, pero… (y aquí voy a decir algo que cuando se escucha siempre cae como una losa y nos desquicia y nos repatea profundamente)… pero… ¡no lo hagamos poniéndonos a su nivel! Lo que pasa es que ser rojo, a día de hoy, está bien visto. Parece que ser rojo o ser de izquierdas equivale a ser un estudiante crítico, un moderno, un intelectual, vamos, un bohemio en toda regla. Y nada más lejos de la realidad. Muchos de los que se dicen rojos ni siquiera saben porqué lo son, no tienen ni idea de nada, y, en su fuero interno, en realidad son de lo más burgués y reaccionario. Por otra parte, me parece que seguir a pies juntillas todo lo que diga un partido, o, en su defecto, un periódico, es ser de todo menos crítico. Pero no os creáis: tengo leña para todos… No querría contribuir a avivar una polémica absurda que está muy de actualidad, pero es que tampoco puedo entender a las personas que se dicen “liberales de derechas”, y que no condenan por igual, (es decir, tajantemente), los regímenes de Hitler y Mussolini en Alemania e Italia, y el de Franco aquí. Quizás condenan los dos primeros por “el qué dirán”, y después muestran sus reservas a la hora de condenar el régimen que se instauró en España en 1939 (un régimen igualmente totalitario que el nazi-fascista y que el soviético, por supuesto, no lo olvidemos). Eso de que “con Franco estábamos mejor” no tiene ningún sentido, a no ser que tengamos en cuenta que el aparato ideológico de propaganda (el NODO, por ejemplo) se encargaba de hacer bien su trabajo, o que los problemas de la sociedad actual, como son la inmigración o el terrorismo internacional, aún no tenían cabida en el mundo de los Sesenta.

No me gustan las etiquetas, y mucho menos las acusaciones infundadas, los estereotipos, las suposiciones, las obligaciones morales auto impuestas por la vergüenza, y las clasificaciones hechas desde el miedo, desde el miedo sobre todo a uno mismo. Por eso estoy de acuerdo con Camus y con sus ideas políticas, con sus ideas sobre la Historia y sobre la libertad, sobre el individuo y sobre la felicidad. Voy a copiar un párrafo de este gran libro, “Crónicas”, para que entendáis a qué me refiero: “(…) Sabemos que nuestra sociedad se basa en la mentira. Pero la tragedia de nuestra generación es haber visto, bajo los falsos colores de la esperanza, cómo una nueva mentira se superponía a la antigua. Al menos ya nada nos obliga a llamar salvadores a los tiranos y a justificar el asesinato del niño con la salvación del hombre. Y así nos negaremos a creer que la justicia pueda exigir, ni siquiera provisionalmente, la supresión de la libertad. De hacerles caso, las tiranías son siempre provisionales. Nos explican que hay una gran diferencia entre la tiranía reaccionaria y la tiranía progresista. También habría campos de concentración que marchan en el sentido de la historia y un sistema de trabajos forzados que supone la esperanza. Suponiendo que eso fuera cierto, podríamos al menos interrogarnos sobre la duración de esa esperanza. Si la tiranía, incluso progresista, dura más de una generación, significa una vida de esclavos para millones de hombres, y nada más. Cuando lo provisional abarca el tiempo de la vida de un hombre, para ese hombre es lo definitivo. (…)”

¿Por qué un blog? ¿Por qué escribo? ¿Por qué todo esto? Quería decir hoy unas cuantas cosas sobre esta moda de los blogs, en la que, por otra parte, yo misma estoy inmersa (aunque no del todo). No estoy inmersa del todo y os diré porqué. Por lo visto, lo más guay del mundo ahora no es sólo tener un blog, (todo mindundi tiene un blog) sino establecer en la red una especie de relación entre varios blogs, es decir, yo escribo en tu blog y tú en el mío; por otro lado, yo también escribo en el de Pepe, y Pepe a su vez en el de mi amiga Marta del alma, y al final acabamos todos con 43 comentarios absurdos en cada una de nuestras paridas escritas, o, mejor dicho, en cada uno de nuestros posts. Y, ¿sabéis lo que os digo? Que yo no necesito comentarios. Aunque me haya hecho ilusión el hecho de que alguien haya leído mis cosas y las haya comentado, y aunque a veces me gustaría saber quién me lee, no necesito encontrarme con 40 y pico comentarios de gente desconocida (en la mayoría de los casos). Vamos, me dejáis un día 40 comentarios y os mando al cuerno: ¡iros a leer cosas mejores, hombre, por dios!  

Lo cierto es que podría escribir para mí misma las mismas cosas que estoy escribiendo para el blog y dejarlas en el ordenador, sin publicar. Pero no sería lo mismo. No sería lo mismo porque desde que tengo el blog estoy escribiendo mucho más que antes, y lo estoy haciendo con más ganas. Además, sólo el hecho de que alguien, aunque sea una sola persona, (y además importante para mí), lea algo de lo que escribo, ya me reconforta. Por eso no necesito el anonimato, ni me importa lo que penséis de mí los que aún no me conocéis muy bien. No esperéis que vaya a justificarme por lo que pienso sobre la vida en un momento determinado. En otro momento pensaré otra cosa totalmente diferente; pero me gusta que todos esos momentos queden aquí reflejados. Tampoco me asusta el hecho de que malinterpretéis en alguna ocasión mis palabras, ni que penséis que soy esto u aquello, porque yo acepto todo tipo de críticas, y, además, ya me he cansado de comportarme como se supone que debo hacerlo. ¿Vestir de una manera o de otra debe influirte a la hora de pensar o a la hora de gustarte o no un tipo de música determinado? (por ejemplo). Ya sabéis que no me gustan los estereotipos, aunque yo muchas veces, (lo reconozco), me deje llevar por esas inercias, por esos prejuicios que generalmente nos induce a forjarnos la experiencia.  

Me estoy yendo un poco del tema… aunque… ¡no! todo esto tiene en realidad mucho que ver con lo de hacer un blog, y me reitero en mis palabras: espero no caer nunca en el “comercio” de los blogs. He estado pensando sobre ello y he llegado a la conclusión de que un blog es algo personal, no una mercancía con la que intentas persuadir a los demás para venderles algo. Por eso voy a seguir adelante con ello, para que, dentro de unos meses, (o unos años) pueda recordar lo que pasaba tal día como hoy, o tal día como ayer, en mi vida. Éste es el simple, y a la vez sincero, objetivo de este blog.

Buenos días de domingo aburrido: como Blogia no deja publicar por las noches y entre diario, y a veces, ni siquiera acceder al blog, voy a escribir ahora que no tengo nada que hacer. Ayer estuve en Guadarrama, pero esta vez en plan light: dos cervezas con limón (aunque mi cuñado diga que la cerveza con limón es una mariconada) y a casa prontito. En el autobús de ida me encontré con una vieja amistad. Cómo fastidia eso de que te montes en el bus, busques un sitio para ti solo/a, te pongas tu musiquita, empieces a mirar por la ventana y a pensar en tus cosas completamente a tu bola, y de repente aparezca alguien interrumpiendo todo eso: “Holaaa, ¿qué tal?, ¡cuánto tiempo!, me siento contigo, ¿vale?”. Y ya tienes que ir todo el jodido viajecito hablando de tonterías y mirando a esa persona, lo que ayer incluso me provocó un mareo tonto, de tanto mirar, torcer la cabeza, hablar y mirar, mirar y hablar… en fin.

En otro orden de cosas, ¿sabéis que llevo toda la semana durmiendo una media de 10 horas al día, y aún así, sigo cansada, y la cefalea y las ojeras del sábado pasado aún siguen haciendo de las suyas? Hoy mis padres se han ido a Salamanca hasta el martes, y me han despertado (a petición mía) a las 10:00 am. para que esta noche no me cueste dormirme, en vista de que mañana empiezo las clases y tengo que estar a las 8:00 am. en la facultad como un jodido clavo. Empiezo 4º y ya me da pena que mi época universitaria esté pasando tan rápido y que dentro de nada llegue a su fin. Este año voy a estar en el nuevo edificio, en el que se imparten 4º y 5º. Comparado con el antiguo, este edificio es de lo más lujoso. Y ya que me había acostumbrado a las paredes grises y sucias, a la aglomeración de gentuza, y al olor a porro en la cafetería y los pasillos, quizá ahora este edificio en el que voy a estar me parezca demasiado frío y funcional. No sé, ya lo iré viendo, (y os lo iré contando, claro). Bueno, me voy a ver un rato la tele y a disfrutar de esta tan esperada, pero en unas horas deprimente, soledad. Un beso y que tengáis una feliz semana. Yo ya os contaré la mía, aunque no sé si será feliz.

Rapidito, que Blogia cierra pronto el chiringuito. Esta mañana, tras dormir sólo tres horas, ¡he llegado puntual a clase! No me lo creo ni yo, pero ahí estaba, a las 8 menos cinco. Y menos mal que no he llegado tarde porque el profesor de la primera hora era el típico graciosillo, que hace gala sin cesar de su falsa modestia, y que cuando alguien llegaba tarde, interrumpía su discurso para darle los buenos días y preguntarle qué tal todo.

Pero en este relato de mi primer día de clase en lo que más me voy a centrar es en la decepción que ha supuesto para mí la clase de Literatura Universal del Siglo XX. Me voy a atrever a transcribiros algunas de las frases que ha tenido el gusto de dictarnos nuestra querida profesora (¡y se habrá quedado a gusto!): una cita de no sé quién en 1940 (de la que yo he cogido frases sueltas de cosecha propia, y otras notas textuales): “la cultura es lo que hay en un conjunto de libros. Si uno consigue los libros adecuados, y los lee, se convertirá en un ser de cultura impecable. Esta idea se sostiene en el concepto de historicismo, en el concepto de la Historia de las obras literarias. De esta idea de diacronía se desprenden las grandes líneas que nos permiten hablar de literatura universal y europea. (…) Pero no aceptamos una selección arbitraria y nos atenemos a un canon. Este canon que aceptamos es el que está sancionado por el tiempo y por los lectores (…) Existe una historización de la literatura a partir del concepto de nación y lengua popular, que ha determinado valiosísimas Historias de la Literatura (alemana, italiana, etc.) Es decir, que ha instalado a cada autor dentro de un concepto propio que le corresponde (histórico, geográfico, literario…). Por ejemplo, Joyce era irlandés, y como su formación es clásica  y Dublín es constante en su obra, está dentro del canon como un perfecto autor universal.

Luego nos ha dictado más sobre la “Welltliterature”, que es la intersección, la interrelación y la interdependencia de todas las literaturas de Occidente. También nos ha dictado frases insustanciales e interminables para venir a decir que aunque sigamos un canon, no vamos a dejar de lado las especificidades de cada autor y su obra. En fin… la clase de hoy me ha recordado a la película de El Club de los Poetas Muertos, cuando Robin Williams les hace arrancar a sus alumnos la primera hoja de un libro que pretendía explicar la poesía de manera racional, como si fuera algo que se pudiera medir, analizar y crear con precisión matemática, sin tener en cuenta que la poesía sólo es eso que te sale de dentro e intentas expresar con torpes pero implacables palabras (vaya frasecitas que me salen). Mi profesora de literatura es el profesor que pide cuentas a los alumnos por haber arrancado esa página del libro cuando les daba clase Robin Williams. No en vano, la tía ya nos ha dado a conocer lo que va a ser el día a día en la asignatura: “os juntáis en grupo, elegís un autor y hacéis una exposición a la clase. Luego os leéis otros tres autores, y yo mientras, os cuento la cultura de masas”… (O sea, el rollo ese que ha sacado del libro que ha traído hoy…) En fin, vaya decepción. Lo peor de todo (de lo que he oído en el día de hoy, de esta carrera…) es que siempre es la misma mierda de siempre. Cinco años de carrera para que (salvo un par de excepciones) en todas las asignaturas te vengan a contar lo mismo.  

Esta tarde me ha pasado una cosa muy fuerte. Sobre las 18 horas, llego al hospital, a trabajar. Subo a Donantes, me pongo el uniforme y salgo del edificio para ir a Maternidad. ¿A quién me encuentro cuando salgo?, en la misma puerta está un chico con el que estuve hará unos tres o cuatro años. Le veo, a una distancia milimétrica, y me da un vuelco el corazón. Desvío rápidamente la mirada antes de que se produzca el encuentro visual. Sin embargo, a pesar de mis esfuerzos para evitarle, él me ve; me tiene que ver a la fuerza. Pero yo empiezo a andar como una loca, para alejarme de él lo antes posible. ¿Ha pronunciado mi nombre? ¿Me ha reconocido y me ha llamado? No lo sé, puede ser, creo haberlo oído; pero no me atrevo a darme la vuelta. No hay gente a mi alrededor, así que estoy completamente expuesta a su mirada. Sigo andando hasta que puedo torcer la esquina y respirar. Respirar para que la taquicardia que me ha producido el encuentro no derive en algo peor. Os preguntaréis porqué tanto teatro. Y es que a este chico me costó mucho dejarle, me costó “librarme” de él. No aceptaba que lo dejáramos y me llamaba a todas horas, incluso me siguió llamando meses y años después. Llegué a tener miedo, porque a veces venía a San Lorenzo en las fiestas sólo para ver si me veía, y además sabía dónde vivía. Hará tres o cuatro años que no le veo. Sí, fue durante 2002 y 2003, yo tenía 18 años y él, 21. No ha cambiado nada. Precisamente esta mañana le he estado contando a un amigo una anécdota relacionada con este chico. ¡Lo que son las cosas!

Pues bien, volviendo al relato de los hechos, cuando consigo escaparme de su ángulo de visión, empiezo a analizar la situación. ¿Y si le digo hola y nos contamos qué tal nos va todo tomando un café? No creo que pasara nada. Pero si ve que trabajo ahí, igual ya le tengo rondando todos los días. Bueno, quizá ahora tenga novia y no quiera nada conmigo, nunca se sabe. ¿Y qué hará en el hospital? Después de tanto interrogante, decido empezar a trabajar, aunque sigo como un flan. Le veo desde lejos entrar al Hospital General. En un cuarto de hora, cuando acabe Maternidad, tengo que hacer megafonía en el General. Pero aún así hago mi trabajo sabiendo que me le puedo encontrar en cualquier pasillo del hospital. Finalmente, no le veo por ningún sitio. Uf, ¡menos mal! Llega la hora de irme a casa y subo a cambiarme de ropa, y… cuando bajo, ¡le vuelvo a ver! Camina hacia el hospital con su madre, pero esta vez él no me puede ver. No nos cruzamos: le veo de espaldas y luego de perfil. Yo voy hacia el metro, pero me paro y le observo detenidamente. Parece triste. Me atrevería a decir que está enjugando lágrimas en sus ojos. Sí, se está frotando los ojos, y en ese momento su madre le abraza intentando animarle. Soy una completa idiota. Una gilipollas integral. Está pasando un mal momento y voy yo y no le saludo, hago como si no le hubiera oído cuando me ha llamado. He huido de él. Me siento fatal. Se me ocurre mandarle un mensaje disculpándome, pero no me parece una buena idea. Decido dejarlo estar; y, como diría Vincent Vega en Pulp Fiction, me voy a casa a tener un ataque al corazón.

Hola a todos: como veis, casi nunca fallo, últimamente escribo casi a diario. Hoy no me ha pasado nada importante, pero de todas formas me apetece escribir. Y os aguantáis. Pues nada, hoy he entrado a las 9, (como los lunes y los martes entro a las 8, ahora entrar a las 9... ¡es vida!) El profe de primera hora me ha parecido muy interesante, aunque la asignatura no sé si lo será (Tecnología de la Información). Me ha parecido un hombre con los pies en el suelo, que nos ha abierto los ojos acerca del plan de estudios y de lo mal que se dan las clases en esta facultad (y en general en esta carrera). Nos ha planteado la opción de rebelarnos y manifestarnos, por ejemplo, por no tener ni una asignatura de idiomas en los cinco años de carrera, ni siquiera como optativa. Cuando ha preguntado en clase quién había hecho prácticas en algún periódico, de los 50 que estábamos, más o menos, sólo ha levantado la mano un chico. Y eso me ha hecho sentirme menos incompetente de lo que me siento (ya sabéis, mal de muchos...). Después he copiado tres hojas de apuntes de Historia del Periodismo español, concretamente del siglo XVI y anteriores, claro, de la censura de la Inquisición y todo ese rollo, aunque por otra parte el profesor lo ha contado de manera ligeramente amena. No así la profesora de Literatura, quien nuevamente nos ha deleitado hoy con una serie de obviedades sobre la grandísima difusión de libros que se produjo en el siglo XIX y sobre la aparición del tren durante la Revolución Industrial. Os prometo que me han dado ganas de levantarme, romper los folios de apuntes en sus narices y salir por la puerta. Con la de cosas interesantes que se pueden tratar en Literatura Universal de siglo XX ¡No se puede hacer eso, hombre! Voy a proponer un boicot el lunes, a ver qué opina la gente. ¿No me creéis capaz? Yo tampoco, estoy completamente de acuerdo con todos vosotros. No sería capaz. Dice nuestra querida profesora que cuando leamos lo que nos va mandando vamos a hacer debates sobre las lecturas. Eso espero, y estoy dispuesta hasta a intervenir en clase y todo, y hacer así gala de mi friquismo (como dicen algunos que soy friki...), todo menos aguantar ese ladrillo. Luego por la tarde he ido a currar. Llego a las 18, y un camarero que estaba en la puerta, me silba como a un perro para captar mi atención, y me dice, sorprendido ¡¡¿¿¿Entras a las 6???!! Y yo: "Sí, bueno, un poquito antes" (un poquito antes es 3 horas antes) (Y yo me pregunto: ¿y a él qué le importará?, ¿y cómo sabe quién soy si no llevaba el uniforme? Bueno, es lo que tiene llevar ya cuatro meses currando ahí, que todo el mundo sabe quién soy, y yo nunca me acuerdo de una cara). En fin, os dejo, voy a ver si ceno y esta noche me quedo dormida prontito, porque no sé qué me pasa que cuando más cansada estoy y menos duermo, más me cuesta dormirme. ¡Qué paradojas se dan en los mundos de Sonikelandia! ¿Veis? ya hasta desvarío de no dormir y tanto trabajar. Venga, que os vaya bien si os vais de puente, y si no, también (yo el viernes tengo que ir a trabajar).

Precursor de las técnicas de grabación y psicodelia, el Sgt. Pepper´s, octavo álbum de los Beatles (1967), se convirtió en un fenómeno de la cultura popular del momento. Fue el primer disco grabado en ocho canales, con dos consolas de cuatro canales, equipos de grabación hoy considerados básicos. Inspiró el movimiento hippie y a la vez se alimentó de él durante el llamado “Verano del Amor”. La portada es toda una obra de arte de Peter Blake, artista pop, que materializó la idea que tenía Paul en la cabeza sobre un concierto de una banda de pueblo, La Banda del Club de Corazones Solitarios del Sargento Pimienta. El propio cuarteto se convirtió en esa banda de solitarios, lo que podemos apreciar en la portada del álbum: aparecen los cuatro vestidos de sargentos y con su famoso bigote. A su derecha les encontramos de nuevo como muñecos de cera pero con la indumentaria habitual de sus inicios. Se ve claramente el cambio que han experimentado con los años. A su alrededor, tenemos todo un collage de rostros célebres provenientes del mundo del arte, de la música, de la literatura, de la historia y del cine. Así, reconocemos a Marylin Monroe, Marlon Brando, Bob Dylan, Cassius Clay, D.H. Lawrence o Shirley Temple. El rostro del actor mexicano Germán Valdés "Tin Tan" aparecería en la portada, pero se negó a última hora, enviando en su lugar un árbol de la vida de Metepec (planta tradicional mexicana) que aparece en un extremo de la fotografía.  Según Wikipedia, “también estarían Karl Marx, Gandhi, Hitler y Jesucristo, pero se cambió ya que poco antes Lennon dijo la frase de "más populares que Cristo" y era mejor no ofender a hindúes, judíos y cristianos”. No sé si me estaré quedando ciega o si  soy más inculta de lo que pensaba, pero yo juraría que, al menos, Karl Marx, sí está en la foto. Y creo que Hitler también.

El Sgt. Pepper´s es el primer álbum concepto, ya que hasta entonces la duración de las canciones o singles era de dos a tres minutos, y, cuando aparecían unas cuantas de un mismo grupo o formación en la lista estadounidense de los 40 principales, se recogían aunque no tuvieran nada que ver entre ellas y se editaban en un álbum. Esto no ocurrió en Londres con el Sgt. Peppers, y por ello también supuso una novedad. Las canciones en este álbum se encadenan suavemente, la música prácticamente no se interrumpe, lo que respondería a la idea de concierto que querían materializar los Beatles en este álbum. Producido por George Martin, el disco contiene 13 canciones que contrastan y que ponen de manifiesto todo lo que tenían en la cabeza los cuatro de Liverpool y lo que eran capaces de hacer. Ya en Revolver (1966) o en Rubber Soul habían dado las primeras pinceladas en este aspecto, pero se podría decir que este álbum alcanza el cenit de la psicodelia, de la experimentación y de la poesía onírica.

El “concierto” comienza con la presentación de la Banda y del gran Billy Shears con las primeras notas de rock duro, para pasar sin interrupción alguna a With a Little Help from My Friends, una oda a la amistad cantada por Ringo, aunque alguna mente maliciosa haya pensado que “esos amigos que les ayudaban” eran los porros o los estupefacientes, algo que por otra parte, no era en ningún modo falso. Cuando grabaron este álbum trabajaban de sol a sombra, y efectivamente, sí se permitían “ciertas ayudas” para continuar grabando las canciones con ganas e ilusión. La paranoia de las drogas también se aprecia en Lucy in the Sky with Diamonds, quizá una de las canciones más representativas del álbum, cuyo acrónimo, LSD, también dio que hablar, y Lennon, que tenía respuestas para todo, aseguró que la idea del título de la canción fue motivada por un dibujo que hizo su hijo en el colegio.

Con Gettin´Better descansamos un poco de tanto surrealismo y nos metemos de lleno en el mundo de Paul, un mundo que en su opinión va mejor con esos “arreglos de sonido y su particular y constante guitarra”. Seguimos en el mundo de Paul con Fixing a Hole, canción que parece haber sido influenciado por la época de los '20 o de los '30, aunque posee también algo nuevo e innovador, como la combinación de guitarras y teclado y la capacidad de McCartney de alternar entre armonías, al igual que en el siguiente tema: She´s Leaving Home, una bella pieza músical en la que nos vemos envueltos, de la mano de cuerdas clásicas y arpas, en el dolor de una joven que abandona su hogar. Es comparada por muchos críticos con grandes obras de la música clásica.

En Being for The benefit of Mr. Kite!, Lennon nos traslada a un gran circo, con enanos, acróbatas y hasta un caballo que baila el vals; con clavicordios, órganos, una batería hipnótica, sonidos de feria y la voz nasal y fría de Lennon tiene posiblemente una de las mejores atmósferas jamás creadas por un productor. Within You Without You muy al estilo hindú de mano de George Harrison, con su sitar y acompañamiento de violines recorriendo escalas orientales mientras con su voz ensoñada nos habla de Dios, de las personas y del amor. En mi opinión, ésta es quizá la canción más pesada del álbum. Harrison ya escribió algo de este estilo en “Revolver”: Love You To, que sin embargo me gusta más que ésta. When I´m Sixty Four, una obra típica de McCartney, muestra una historia sobre el amor eterno, aunque con un aire de cabaret, dado por las flautas, que la hace única e inconfundible, sin dejar de ser puramente naif. Esta canción fue creada por McCartney en su adolescencia y la inspiró la edad de su padre. En Lovely Rita encontramos un pop renovado también al estilo MacCartney pero menos empalagoso que el de la canción anterior, con excelentes arreglos pianísticos y hermosas voces de McCartney y Lennon.

En Good Morning Good Morning  un gallo canta anunciando el amanecer, para dar lugar a una canción acelerada, que te anima y te da los buenos días o las buenas tardes, se puede escuchar en cualquier momento. Fue ideada por Lennon a partir de un aviso de hojuelas de maíz Kellogs. En el final se incorporaron una serie de ruidos de animales y con el gallo otra vez pasamos a la próxima canción: la "Reprise" de la primera canción, del Sgt Pepper´s Lonely Hearts Club Band, que tiene básicamente su mismo ritmo, aunque sin los arreglos de viento y un tanto más rápida, sumando además una guitarra que la hace inconfundible y que mantiene un ritmo rockero.

Para terminar, la apoteósica A Day In The Life de Lennon, basada en un collage de noticias tomadas de un periódico que le hacen reflexionar. En esta canción vemos todo envuelto en una atmósfera difusa y borrosa, y eso es lo que hace sin duda a esta canción tan bella y excepcional. El inicio, con la voz soñadora de John, te va sumergiendo poco a poco en un ascendente ruido sinfónico que se eleva y se eleva hasta lo más alto que permiten los instrumentos, como el sonido de un despegue o aterrizaje de un vuelo que súbitamente se corta por un reloj despertador. Parece que pasamos a otra canción, ¡pero no! seguimos en el mismo “día en la vida”. Los sentidos se aclaran en la voz límpida y clara de un McCartney que se levanta de la cama, se toma un té, va corriendo al autobús, “se fuma uno”, oye una voz y se queda sopa en el bus. Así nos sumergimos también nosotros en un sueño más profundo aún que el anterior de nuevo con la voz de Lennon, que se debate flotante entre la marea de una orquesta Wagneriana, grandiosa y gigantesca. Otra vez nos va atrapando ese ruido del despegue o aterrizaje, una explosión y el abismo, y, como colofón final, una nota de piano que parece interminable. Al final del disco oímos unos ruidos de voces extrañas, segundos de galimatías aparentemente invertidas, que han hecho pensar en un mensaje oculto. Sin embargo, se dice que “en realidad éstas fueron grabadas para ocupar el último surco del disco, siempre vacío para evitar así que la gente que no tenía tocadiscos automático no escuchara sin cesar el horrendo ruido de freidora que provocaba el último surco vacío”.

Para terminar, un último dato: en septiembre de 2005 este disco fue elegido por la revista Rolling Stone como el mejor álbum de todos los tiempos. No en vano, el Sgt Pepper´s causó sensación en su época y sigue causándola, “porque sigue manteniendo la emoción y frescura. Es un disco difícil de superar y que ha influido en generaciones de músicos con diferentes propuestas y estilos”.

Hola holita vecinitos: voy a haceros un resumen de lo que he hecho estos días, porque, aunque no haya hecho nada importante, la suma de todo lo que me ha pasado sí parece importante. El jueves 12, día de fiesta, me fui a la sierra una vez más. Esperando el autobús se me acercó el típico viejecito adorable, que me preguntó a qué hora era el próximo autobús. Pero yo estaba igual o más perdida que él con el horario, así que tuvo que venir un chico para resolvérnoslo todo al viejecito y a mí, porque yo no me había acordado de que era fiesta y estaba mirando mal el horario. (Ainsss, ¡qué despistada estoy últimamente!) Así que me siento a esperar el bus los diez minutos que faltaban para que llegara, y el viejecito, que está sentado a mi lado, me ofrece un caramelo; y yo: “no, gracias, ya tengo”. Y él: “que lo cojas, mujer. Anda, cógelo, cógelo, que son muy buenos para el catarro. Yo es que tengo un trancazo…. Y es del tabaco, ¿sabes? Por eso llevo tantos caramelos, mira, mira. (Me enseña una bolsa llena de caramelos). Pero estoy deseando llegar y comprarme otra cajetilla de tabaco, ¿sabes? a ver si hay algún sitio abierto, como es fiesta…”. (Joder, estas cosas te hacen reflexionar. El ser humano es un ser absurdo, es el único animal que se hace cosas a sí mismo perjudiciales para su propia salud. En fin, supongo que todo eso forma parte de los misterios y las particularidades del ser humano, que se dan por igual en niños, jóvenes, viejos, en mujeres y hombres.)  Después de la conversación sobre caramelos y tabaco, se nos acerca un negro a pedir dinero. Como no le hacemos mucho caso, se aleja. Y como el viejecito no para de rajar, no me extraña en absoluto su cometario al respecto: “Que se vayan a su terreno, que aquí nada más que vienen a delinquir y a molestar”. Yo me quedo muda, no sé qué decir, pero una mujer también mayor que se sienta a nuestro lado, me saca del apuro y empieza a darle palique al viejecito: “Hombre, eso no es así. Vienen porque no tienen nada que comer, no tienen nada, pobrecitos.” Pero el viejecito seguía en sus trece: “Sí, claro, yo le di a una comida y alojamiento, y luego me quería denunciar porque la muy lista quería casarse conmigo y que la pusiera un piso”… a partir de ahí me desentiendo de la conversación, aunque sigo escuchando, pero viene el autobús y cuando subo decido no sentarme cerca del viejecito; será mejor que cada uno vaya a su bola.

Cuando llego a casa de mi amiga Mónica la tengo que esperar, (como siempre). Pero esta vez me entretengo jugando con su hermano pequeño a la Play, a carreras de coches concretamente. Joder, pensaba que le iba a ganar, porque tengo cierta experiencia, pero qué va, me ganaba todas las partidas el jodío. Luego nos fuimos a tomar un café y me fui prontito a casa. ¡Ah! Se me olvidaba, ¿a que no sabéis lo que me encontré en el autobús de regreso? En mi asiento descubrí que había… había un profiláctico sin abrir, (menos mal). Joder, ¿es una indirecta? Pues bien, como siempre que se encuentra uno algo, me dieron ganas de echármelo al bolso: ¡quién sabe si en la próxima parada se subirá al autobús el hombre de mi vida! (jeje, risas) Pero finalmente lo tiro al suelo disimuladamente, y empiezo a darme cuenta de las cosas raras que me están pasando últimamente, porque últimamente ¡me encuentro de todo! Por cierto, hoy he ido al Hipercor de Pozuelo con mis padres y me he encontrado a ¡Radomir Antic! ¡Y me ha mirado! En serio. Joder, es que es muy fuerte, últimamente me encuentro de todo: dinero, teléfonos, preservativos, ex novios, gente rara, a Radomir Antic… ¿Qué será lo próximo? Ya estoy acojonada. ¡Ah! Los discos de Wilco que he estado buscando durante media hora en el Corte Inglés también los he encontrado, y con la inestimable ayuda de “un gafas” que no me dejaba mirar los discos tranquila. Sí, los he encontrado, pero no baratos: 23 eurazos costaban. Me esperaré a verlos en otro sitio, (o si eso me esperaré al mes que viene mejor). Luego me he comprado “La Muerte en Venecia” de Thomas Mann, porque nos lo ha mandado el engendro que tenemos por profesora de literatura. Yo ya me lo he leído, pero como fue en primero de carrera, ya casi no me acuerdo. Bueno chicos, me voy a tomar un café y a pensar qué voy a hacer después con mi vida. Prometo no quedarme en casa a daros la coña escribiendo más sobre mi vida. (Y si escribo algo, prometo no publicarlo, tranquilos. Jeje) Un besillo.

** Habréis notado que cuando no sé qué foto poner, pongo a Brian. Pero hoy, entre poner una foto de un viejecito, de La muerte en Venecia, de Wilco, o de Radomir Antic, me quedo con ésta última, no sé por qué **

“¡Duérmete otra vez, que aún te queda media hora!” Esto es lo que me decía a mí misma esta mañana, sobre las 6, cuando estaba dando vueltas en la cama pensando que ya había sonado el despertador, que me había quedado dormida, y que a saber qué hora era ya. Era, ciertamente, una premonición; porque eso fue lo que finalmente me ocurrió. Cuando veo que son las 6 me vuelvo a quedar completamente dormida hasta que a las 7 entra mi padre a mi habitación y me dice: “¿no tenías que haberte levantado ya?” Joder, ha sonado el despertador a las 6.30, y ¡lo he apagado de una manera completamente inconsciente! No recuerdo haberlo hecho. No sé si os habrá pasado alguna vez, pero a mí me ha pasado cientos de veces, y todas las veces juraría que el despertador no ha sonado. La verdad es que estos días me estoy poniendo dos despertadores: el del móvil y el del reloj de la mesilla. Hoy el móvil directamente no ha sonado. Si no, no lo entiendo: ¿he apagado los dos sin darme cuenta? Bueno, total, que me he despertado a las 7 teniendo que salir de casa a las 7.20 para llegar bien a clase. Me he ido sin desayunar y con las gafas. Cualquiera se pone las lentillas en ese estado, y casi sin tiempo. Encima de que iba pillada, para colmo he tenido que esperar dos metros en Moncloa, porque iban petadísmos. Dios, eso me pone de muy mala leche. Es lo peor para empezar el día. Además, cuando consigues entrar al jodido metro, estás tan apretada y agobiada que estás deseando que se cierren rápido las puertas, porque si se quedan abiertas más tiempo de la cuenta, siempre se empieza a subir más y más gente que va llegando. Por dios, qué agobio. Y no es menos agobiante cuando sales del metro, porque… ¡hasta que sales de la estación de C. Universitaria…!  Bueno, al final llegué sólo diez minutos tarde, pero eso sí, llegué muy estresada.

En clase me he sentado con mi nueva compañera, una cultureta de mucho cuidado. Hoy me ha pedido el móvil, y cuando lo ha apuntado he descubierto que lleva una semana pensando que me llamo Alicia.  Me suelen llamar Sofía, Susana, Sandra. Incluso Rosa. Pero nunca Alicia. Me han dado ganas de decirla: “sí, claro, me llamo Alicia, y vivo en el país de las maravillas. Ah, ¿que ya te lo habías imaginado?” Hoy lunes, para empezar fuerte la semana, ya me ha hecho dos propuestas culturales: ver la película de “Salvador” (¿qué Salvador?) Puig Antich. (Ah). Y también ir a ver un documental sobre Lorca. Me he quedado un poco a cuadros. Por otra parte, también me ha dicho que si quiero salir algún sábado con ella y sus amigos, que por lo visto también estudian periodismo. Yo, con la ambigüedad que me caracteriza, no he dicho ni que sí ni que no. Y supongo que lo habrá interpretado como un: “vayamos despacio, no me agobies, que es lunes y hemos hablado tres días”. Luego he ido a la biblioteca a dejar unos discos de Janis Joplin y de los Who que cogí la semana pasada. Definitivamente, al bibliotecario le molo. La semana pasada empezó a hablar conmigo de “El Nombre de la Rosa”, que me lo pillé y veo que no estoy muy por la labor de leérmelo. Y hoy, como ha visto que dejaba esos cedés y que cogía uno de The Doors, va y me suelta: “¿Te gusta el rock, Sonia?” (Jo, cómo me fastidia que usen mi nombre cuando yo no se lo he dado) Y yo: “No, cojo estos cedés porque me gusta la salsa”. (No, no le he dicho eso). Y dice él: “Bueno, aquí no hay mucho, pero si buscas algún disco en concreto me lo puedes decir y si lo tengo en casa te lo dejo”. Y yo, con la ambigüedad que me caracteriza, le suelto: “Sí, bueno, estoy mirando un poco, pero vamos…” (Y yo me pregunto: ¿Y eso qué carajo significa?: ¿Que no busco ningún cedé en especial? ¿Que aunque lo buscara no se lo iba a pedir? ¿Que saco discos de la biblioteca porque me aburro?  ¿Que no sé qué decir? ¿Que no me apetece hablar?) Lo que tenía que haberle dicho es: “sí, majo, mañana te traigo una lista de discos y tú te encargas de conseguírmelos, ¿vale?”. En fin, a ese tío le molo, o es muy generoso, claro. Hoy cuando me he puesto a la cola, ya rezaba para que me atendiera otro bibliotecario. Pero supongo que a partir de hoy ya no intentará darme mucha conversación, en vista de lo borde, o borde-tímida que he sido con él.  

Vaya día. Todo el día lloviendo, y yo todo el día fuera de casa, como siempre. Hoy no me he dormido, menos mal. Me he llevado paraguas, pero aún así, me he calado. Me estresa muchísimo ir con paraguas. Todo el mundo lleva uno y hay que ir esquivándolos peligrosamente por la calle. Además, si llevas en una mano el paraguas y en la otra la carpeta, ¿cómo coño sacas el abono transporte para entrar al metro? Son pequeñas cosas que me estresan sobremanera. En fin, os estaréis dando cuenta de lo quejica y cascarrabias que soy, ¿no? Por cierto, a partir de hoy voy a intentar ser más concisa cuando escriba aquí, porque cuento un montón de movidas que no importan a nadie, (y ni siquiera a mí). Por eso, hoy nada más que os cuento un poco el día estresante que he tenido. En literatura nos han puesto la película de La Muerte en Venecia. La profesora no ha venido, y el martes que viene tampoco va a venir. Ha venido una sustituta que nos ha puesto la peli y se ha largado. Tenía el estómago revuelto, estaba deseando pirarme de allí. Después he llegado a casa y después de la siesta y he tenido que ir al hospital, sin fuerzas, sin ganas, sin alegría. Quería quedarme en casita sabiendo que fuera está lloviendo y que todo el mundo menos yo va por la vida estresado y con un paraguas en la mano. Pero no, he tenido que formar parte de ese mundo estresado en el que existen cosas tan horribles pero tan útiles como los paraguas. Luego he llegado a casa, me he dado una ducha, he cenado, y se me han pasado todos los males. Ahora voy a ver si me duermo igual de pronto que ayer; aunque mañana entro a las 9, así que… Pues nada, que os vaya bien.

Cada día me sorprende más mi profesora de literatura. Hoy nos estaba dando apuntes sobre la cultura de masas y sobre los best-sellers; y ha hecho referencia a la literatura actual tipo Código Da Vinci, que, en su opinión, es una verdadera basura. Nos ha preguntado si lo hemos leído; pero nadie contestaba. “¿Lo habréis leído, no?, (silencio) ¿entonces qué leéis? (Silencio) ¿A Platón? (Silencio) Cuando parecía que nadie iba a decir nada y que la profesora iba a cambiar de tema, un chico levanta la mano y dice: “a Charles Bukowski”. El engendro de profesora parece no haberlo oído bien: “¿Cómo dices? O no te entiendo o no lo he leído”. El chico, entonces, repite, intentando vocalizar bien: “Charles Bukowski, estadounidense”. Ella, tranquilamente, asegura que no le suena de nada ese autor, y le pide al chico que al finalizar la clase se lo escriba en un papel y le diga qué libros de los que ha escrito este tipo tan desconocido le han gustado más. Lo curioso de todo esto también es que nadie se haya escandalizado al ver que se ha puesto en evidencia la grave nesciencia de nuestra querida “maestra en Literatura Universal del Siglo XX”. Bueno, espero no tener que seguir arremetiendo contra ella, pero veo que me va a resultar difícil, porque la cosa está chunga, muy chunga.

Hoy me he rayado muchísimo con el tema del periodismo. De hecho no pensaba escribir hoy sobre esto, porque me parece bastante personal y porque tengo tantísimas ideas en la cabeza, que no sé si seré capaz de expresarlas como se merecen. Mis rayadas han sido motivadas por varias causas, que se han unido para hacer que todo acabe inevitablemente por explotar. La clase de Periodismo Especializado ha sido la nota final del día. Al profesor de esta asignatura no le habíamos visto aún porque la semana pasada hubo fiesta y también hicimos puente. Pues bien, llega el tío y nos empieza a advertir, en un tono realista y poco esperanzador, sobre lo que será nuestro futuro profesional. En resumidas cuentas, ha dicho que uno no puede llegar a una redacción y decir “yo soy periodista”, sino que tiene que decir “yo soy periodista de algo” (deportivo, económico, cultural, de toros, del corazón, etc.). Por otra parte, yo esto ya lo sabía, pero no había caído en la cuenta hasta hoy de que no hago otra cosa que perder el tiempo. No he hecho otra cosa desde que empecé la carrera. ¿En qué me estoy especializando? La verdad es que no tengo ni idea. Seguramente me esté especializando en ser lo más triste. No sé si este año se habrán puesto de acuerdo todos los profesores, porque no hacen más que preguntarnos si hemos hecho prácticas, y nos aconsejan fervientemente que nos movamos y que busquemos algo porque si no nos vamos a comer los mocos cuando salgamos de la facultad. Y lo peor de todo es que cada vez conozco a más gente que está haciendo prácticas en algún medio o que las ha hecho, y yo me siento una pobre incompetente que no se preocupa por moverse ni por tener los contactos adecuados. Además, mi dejadez congénita y mi vaguería me impiden apuntarme de una jodida vez a algún curso de idiomas. Y estoy barajando la posibilidad de apuntarme también a algún cursillo de otra cosa para “especializarme”, porque la verdad es que no tengo ni puta idea de nada en profundidad, y con las optativas que se dan en la facultad (véase Literatura) no se aprende nada que no se sepa con anterioridad. En fin, como me he rayado tanto hoy, he decidido que a partir de ahora voy a invertir mi tiempo en mi formación y en mi búsqueda de trabajo,(sin dejar de lado mis rayadas otoñales y trasnochadas, claro)

¿Por qué está ocurriendo esto? Ha llegado el momento de actuar. Tengo que elegir. No puedo seguir fingiendo, pero tampoco puedo revelar la verdad. Soy demasiado cobarde, o quizá, valiente en extremo. Sólo tengo una cosa que decirte, pero creo que jamás seré capaz de hacerlo.

Te despiertas una mañana más, sin pensar en mí. Llega la noche, y no te puedes imaginar lo que yo estoy sintiendo por ti. Siento un fuego helador cada vez que te siento cerca, cada vez que creo que te puedo embelesar y sin embargo recuerdo lo lejos que estás de mí en realidad. El miedo me impide dejar de ser yo misma. Hay algo que me impide olvidarme para siempre de esta extraña historia, y sé que tú intuyes mi miedo a terminar olvidando. A pesar de mi aparente fuerza, de mi decidida resolución, estoy atemorizada. Y es que a veces no sé lo que siento, porque podría, en realidad, no sentir nada. No siento nada por ti cuando no te puedo sentir. Y a pesar de todo, en el fondo de mi corazón sé que merece la pena enamorarme y después tener que desenamorarme de ti.

Espero ansiosamente el momento trascendental en el que me empieces a valorar de esa manera especial que a mí me atrapó en el mismo momento en que te conocí. Tú no lo sabes aún, pero esa manera especial llama todas las noches a mi puerta para animarme, para animarme en mi desesperación anunciándome tus intentos por alcanzarla, por alcanzarla y llevártela contigo a casa, para siempre. Es imposible dejar de sentir nada, si nada es lo que me haces sentir porque no estás junto a mí.

Pulp Fiction (1994) es – en mi opinión- la gran obra del cine contemporáneo. Tarantino en este film supo elegir a la perfección tanto a los actores y el decorado como los diálogos, la estructura de las historias que narra, y, por supuesto, la banda sonora. Si la habéis echado un vistazo estaréis completamente de acuerdo conmigo. Y si habéis escuchado las bandas sonoras de Reservoir Dogs o de Kill Bill, constataréis conmigo que Tarantino sabe siempre escoger las canciones que él considera más representativas para sus pelis, y que, por lo demás, tiene un muy buen gusto musical. La Banda Sonora de Pulp Fiction está repleta de grandes canciones interpretadas por grandes e ilustres músicos del pasado.

El disco comienza con la reproducción del atraco que protagonizan en la cafetería al inicio de la película Pumpkin y Honey Bunny, pareja magníficamente interpretada por Tim Roth y Amanda Plummer: “Te quiero Pumpkin. Te quiero Honey Bunny”. A continuación oímos el ruido que produce Pumpkin al levantarse de la silla y las palabras que se atreve a pronunciar: ¡Todo el mundo quieto, esto es un atraco!" que es secundado por su novia Honey Bunny: “¡¡Y como algún jodido capullo se mueva… me cago en la leche, me pienso cargar hasta el último de vosotros!!” Nos quedamos en ascuas, porque inmediatamente después de escuchar esto, nos atrapa la primera nota de ese ritmo surfero que encarna Dick Dale con sus Del-Tones. Ésta es la canción que ha quedado y quedará en la memoria de todos como “la canción de Pulp Fiction”. La hemos oído en anuncios de la tele, y hace poco, hemos podido ser testigos del semi-plagio que han hecho los Black Eyed Peas en una canción de su último álbum. Se podría decir que Misirlou es la canción de cabecera, aunque para abrir el film se une a ésta la de los funkies Kool & The Gang: Jungle Boggie, que oímos de fondo mientras Jules y Vincent (John Travolta y Samuel L. Jackson), los matones a sueldo de Marsellus Wallace, mantienen una conversación sobre las “pequeñas diferencias” que aprecian entre Europa y América en lo referente a drogas y hamburguesas.

Después de tanto ritmo surfero y funki (por decir algo, porque no sé cómo calificar el estilo de Jungle Boggie), nos encontramos con el soul más dulce de la mano de Al Green y su Let´s Stay Together, que suena de fondo en el pub en el que Marsellus intenta -y de hecho consigue- sobornar a Putch, el duro boxeador interpretado por Bruce Willis. Volvemos a la playa con Bustin´Surfboards, de los Tornadoes, que en la película suena en la casa del camello al que Vince le compra la droga para la tempestuosa noche en la que sale con Mía a cenar y a bailar. En las siguientes escenas, las correspondientes a la velada de Vincent Vega y Mía Wallace, podemos escuchar varias canciones seguidas (incluso algunas no las incluyen en el disco) y que son todas muy buenas. Lonesome Town, de Ricky Nelson; Son of a Preacher Man, de la diva británica de los 60, Dusty Springfield, que suena en casa de Mía cuando Vincent va a recogerla, o Bullwinkle Part II, que oímos momentos antes de la escena anterior, cuando Vincent va en el coche con cara de flipado tras haberse metido un buen chute de heroína. Todas estas canciones nos trasportan a los años 50 y 60, años que dieron a luz al rock & roll de la mano de Chuck Berry. Escuchando You Never Can Tell aparece en nuestro imaginario colectivo el baile que se marcan Mía y V. Vega, una de esas escenas míticas que ya han pasado a formar parte de la Historia del Cine. Una de mis favoritas de este disco es sin duda Girl, you´ll be a woman soon, versión que hace Urge Overkill de un tema de Neil Diamond, y que en la película la podemos escuchar cuando llegan a casa después del baile y Mía está tan desfasada que se pone a bailar alocadamente y acaba administrando erróneamente su consumo de drogas.

Después de todo esto, la música nos hace entrar de lleno en el capítulo de Putch. Así, tenemos If Love is a red Dress, de María McGee, que suena en la tienda de armas antiguas en la que dos tarados amordazarán a Marsellus y a Putch. Comanche, de los Revels, es esa canción que te envuelve en la locura y te muestra lo más sórdido de la insolencia humana durante la escena en la que Putch se desata y, en vez de huir, decide liberar a Marsellus, (que hasta entonces era su enemigo) para lo que se agencia una katana con la que cortará los huevos a esos cretinos que les habían retenido para violarles. Flowers on The Wall, como Comache, es otra canción tipo western, que tanto gustaban a Tarantino. Y por fin cerramos el disco con Surf Rider, de los Lively Ones, con los que se acaba la película, y que, como os imagináis, destacan también por su estilo surfero. Como nota final podemos destacar el pasaje de la Biblia que suele recitar Jules durante la película antes de matar a alguien: el Ezequiel 25:17. Y, ¿qué mejor forma de acabar el disco que con esos irónicos disparos?

Me he dado cuenta de que no puedo vivir sin ti, de que si hoy me faltaras todo se acabaría para mí. Y por eso te aporreo sin cesar siempre que puedo, siempre que estoy en casa. No llego borracha, pero aún así lo primero que hago al llegar a casa es encenderte, quizá enfadarte, hacer que cantes para mí y que después me escuches ¡joder, vengo realmente cansada! Y necesito relajarme y desahogarme hablando con alguien. Aunque sé que tú a veces no me puedes dar ningún consejo, yo siempre te cuento todo (o casi todo) lo que pasa por mi cabeza.

Tampoco puedes quejarte y decirme cuándo te quieres ir a dormir, pero yo siempre intento respetar tus horarios, (que supongo coinciden con los míos). Hoy he estado contigo después de comer, sin saber si estarías disponible durante toda la tarde. Hemos estado juntos un par de horas que se me han pasado volando. Me ayudas en mis quehaceres, defines y resuelves mi vida pero también hay veces que me das problemas, porque no sabes a quién debes o no integrar en nuestra relación. Es normal que no lo sepas: aunque no seas un ser humano, no existirías si no fuera porque nosotros te necesitamos. Y existes en la medida en que nosotros lo hacemos; eres producto de nuestras necesidades, que no siempre son lícitas, pero esa es otra historia que tú no comprenderías.

Parece que a simple vista no aportas nada. La habitación sigue estando vacía, únicamente ocupada por mí, pero tus ruiditos hacen que me olvide por unos momentos de mi soledad, que me sienta reconfortada y, de alguna manera, acompañada. A veces me gustaría poder olvidarme de ti por unos días, saber que puedo vivir sin ti como lo hacía antes; y no pensar que me estás haciendo perder el tiempo en algunas ocasiones. Pero quizá me necesitas igual que yo a ti. Me ves triste y, de alguna manera, me llamas en el silencio, y yo acudo a ti, acudo a ti sin saber muy bien por qué. Y aquí estamos los dos: tú sólo me hablas a través de otros que tienen voz gracias a ti, y yo me comunico contigo de la manera más sublime que ha inventado la Historia.

Sabes exactamente lo que pasa por mi cabeza sólo con mirarme a los ojos, y te felicitas cuando ves que, efectivamente, lo que escribo es aquello que tú y sólo tú estabas pensando y habías intuido con tu sensibilidad no humana. ¿Es que los humanos no me entienden y por eso me dedico a hablar contigo? Puede ser, aunque tú nunca me darás la respuesta. No importa, sólo me basta con que seas soporte y a la vez motivo de mis inquietudes humanas poco importantes.

Hola amigos. Dicen que las malas rachas y las crisis personales son los mejores momentos para la creación. Y hoy, que estoy contenta, por una parte me apetecía escribir para contarlo; pero cuando he llegado a casa he dicho: "bahh, paso". Y como veis, al final me he obligado a hacerlo, para demostraros a vosotros y a mí misma que también puedo escribir cuando estoy feliz y he tenido un buen día. Os preguntaréis por qué hoy estoy especialmente feliz. Pues la verdad es que no lo sé muy bien. Simplemente, me siento bien, sin más. Aunque quizá, pueda deberse (entre otras cosas) a que esta mañana, a pesar de haberme quedado dormida, he decidido ir a clase aunque llegara media hora tarde. El caso es que el otro día nos mandaron comprar un tipómetro y "El Mundo" del sábado para trabajar hoy con ello. Y en vista de que yo he cumplido religiosamente con mis obligaciones  (me he gastado los 10 euros del tipómetro y me he acordado de comprar el periódico y de meterlo anoche en la carpeta) no podía quedarme en casa como una seta. Cuando he llegado, todo el mundo estaba midiendo noticias del periódico, y como el profe ya lo había explicado todo, yo estaba más perdida que Jiménez Losantos en un mitin de ZP. Sin embargo, no todo el mundo sabía cómo hacerlo, y al final, entre que el profe ha explicado algunas cosas otra vez y que una compañera me ha estado ayudando bastante, lo he entendido todo. Y esto es raro en mí, porque suelo ser bastante torpe para estas cosas. Por ello, puedo decir que hoy me siento especialmente orgullosa de mí misma. Además, hoy también he sido especialmente sociable, algo que últimamente brillaba en mí por su ausencia. Luego, en el hospital, como estaba contenta, me lo he currado un montón: he puesto la mejor de mis voces, y mis estimados oyentes, con una sonrisa afectuosa, se han dirigido a mí como no lo hacían desde hace semanas: "¡¡Te oímos todos los días!! Y por fin te ponemos cara". Así como otras veces les sonrío y a continuación tuerzo el gesto hastiada de todo, hoy me he sentido súper halagada. Pero me sentiría aún más halagada si me lo dijeran dentro de diez años siendo una auténtica profesional de las ondas. En fin, aunque hoy esté contenta, veis que mis desvaríos no faltan. Jejeje. Por cierto, hoy iba tan feliz, tan feliz, en el metro, que no me han entrado ganas de vomitar cuando he visto a la típica parejita besándose (a no ser que la pareja en cuestión hubiera apestado a estiércol, en cuyo caso sí habría vomitado). No, en serio, ahora ya no me da asco; ahora pienso: “¡qué bonito es el amor!” Aunque, por otra parte, también es muy bonito y gratificante ir sola por la vida y estar empezando a ser feliz.

Puto profesor de Periodismo Especializado. Gracias a él, hoy también me estoy rayando y estoy pensando que quizá soy más mediocre de lo que creo. Gracias a él, también he acabado hoy discutiendo con mi madre en la comida. Y es que el tipo nos ha dicho que para aprobar la asignatura, aparte de hacer un examen y un trabajo en grupo, le tenemos que enseñar nuestra firma en alguna publicación. O sea, que hagamos alguna práctica, aunque sea en una empresa sin que nos paguen, y que si no encontramos nada en absoluto, mandemos una carta al Sr. Director de algún periódico contando nuestras penas para que así salga nuestro nombre en algún sitio. (Qué estupidez, ¿no?) Por otra parte, ayer mandé mi gran currículum a Europa Press, porque me han dicho que hace falta gente, pero como a la chica que está haciendo prácticas ahí no la conozco y mi intermediaria es un poco despistada y no la interesa el curro, lo he mandado por mail, aunque quizá habría sido mejor que lo hubiera llevado la chica en cuestión; pero de todas formas me da un poco igual, porque no me van a llamar. A raíz de este tema, hablándolo con mi madre, he hecho referencia a mi trabajo en el hospital, reconociendo que es cómodo y que hasta que no me salga algo de periodismo voy a estar ahí. Como mi madre tiene un problema, y es que no sabe utilizar las palabras adecuadas y que me da la sensación de que siempre habla con connotaciones peligrosas, me ha ofendido el que me haya dado a entender que yo no sé lo que es trabajar y que, por lo visto, en verano dije que quería dejar lo del hospital porque estaba cansada. No sé si lo dije, y si lo dije, no sería en serio. Es más, mis padres se sorprendieron cuando les dije que quería seguir trabajando durante el curso. Pero como mi madre tiene otro problema, y es que se la quedan ciertas cosas grabadas en la cabeza aunque para mí no tengan ninguna importancia y aunque ni siquiera me acuerde de cuándo las dije, pues ya la hemos liado. Quizá en el fondo no está pensando las cosas que yo creo que está pensando, pero debería ser más cuidadosa en la manera de decirlas porque más de una vez, una conversación absolutamente normal entre nosotras ha derivado hacia una especie de malentendido absurdo. A lo mejor yo también digo las cosas como no debo. O quizá, simplemente, nos cuesta  entendernos, y debo ser yo quien haga el esfuerzo por entender, porque supongo que eso que dicen muchos padres: “yo a los 14 años ya estaba trabajando, así que tú no te quejes tanto, bonita” lo habréis escuchado alguna vez vosotros también, ¿no? (Y si no, es que vivís en la Casa de La Pradera, o que vuestros padres os tienen un tanto mimados, claro) A veces pienso que, aunque digan que los jóvenes somos lo peor, cada vez más intentamos entender a nuestros padres, porque cerrados son un rato, y les cuesta un montón ver las cosas desde otra perspectiva o dejar de basarse en las ideas que les han enseñado y que han creido durante toda su vida que constituían la verdad absoluta. En definitiva, a pesar de que a veces me queje de mi trabajo, reconozco que es un verdadero chollo, y sé de sobra que cualquier otra cosa es mucho más dura (aunque, por suerte, aún no lo haya experimentado, ya que no he tenido más trabajos que éste).

Por cierto, el reloj de Blogia se ha vuelto loco. Ayer escribí por la noche, y pone que lo publiqué a las 15 horas. Y hoy, son las 16, y pone que son las 9 de la mañana. Que lo sepáis.

Por cierto (2): se da la curiosa casualidad de que las fotos que he puesto de caricaturas de profesores, no pueden ser más fieles a la realidad; tanto la que puse de la profesora de literatura, como la que acabo de poner de éste. Son jodidamente clavados. Qué curioso.  

Ayer tuve un día un tanto ajetreado. Por la mañana, fui a clase; por la tarde, a trabajar, y luego fui a “conocer” el taller literario al que va mi compañera Atenea; porque me voy a apuntar con ella a un curso de Periodismo Literario que me ha dicho que está muy bien. Tenía que llegar a la Calle Marqués de Leganés, para lo cual fui desde Begoña hasta Plaza de España, y cuando salí del metro, no sabía si tenía que subir o bajar la calle San Bernardo para llegar al sitio en cuestión. Y como soy un poco masoca, ante la duda, decidí subir la calle. Cuando llevaba más de diez minutos andando sin encontrarlo, pregunté a varias personas que no me ayudaron en nada “¿Marqués de Leganés? Uy, eso suena antiguo, ni idea”. (A ver cretino, ¿Y a mí qué más me da que sea una calle de hace dos siglos? Quiero que me digas dónde está). Al final decidí bajar otra vez la calle San Bernardo y pregunté a un señor que sí me dijo por dónde quedaba, así que llegué sin mayores complicaciones. Le dije al profesor que me iba a apuntar para empezar la semana que viene, y se quedó con cara de “ah, pues vale”.

Después fui con Atenea a tomar algo a un bar, y la verdad es que me lo pasé muy bien. Me sorprendió que bebiera cerveza, aunque ella me confesó que también la sorprenden algunas cosas de mí, porque damos una primera impresión equivocada. Y hablar de eso me hizo gracia. También nos estuvimos contando nuestras penas, hablamos de tíos, y nos sentimos identificadas en bastantes cosas. Me dí cuenta de que cuando hablo con alguien muevo mucho las manos, porque mientras la hablaba, no sólo me miraba a los ojos, sino que miraba mis manos cuando las movía. Debe de ser una persona observadora, pero yo me sentía como ese personaje de "Alguien voló sobre el nido del cuco" que cuando está hablando y se emociona empieza a mover las manos hasta que se da cuenta de ello y las esconde.

Luego me fui a Moncloa porque mi amiga Mónica vino a verme sobre las 22.30. Hacía tiempo que no la veía y la estuve poniendo al corriente de todas mis movidas. El momento más reseñable de la noche tiene lugar a partir de las 00. 00 horas, cuando la estación de Moncloa y alrededores se empieza a ver amenazada por decenas o centenares de pijas con atuendo de payasos y por cretinos que esperan ligarse a esas pavas. Yo no sabía que los botellones ahora se hicieran directamente ahí, a las puertas de la estación de Moncloa. Porque, no es que solamente quede ahí esta gente, sino que acampa a sus anchas y, disimuladamente, le da a la cerveza o al güisqui que esconde en bolsas. Mónica y yo estábamos haciendo tiempo para que cogiera el bus de vuelta. Lo mejor, en estas circunstancias, es escuchar y observar. No entiendo cómo a los tíos les pueden gustar este tipo de pavas. Bueno, los tíos a los que les molan por lo general no suelen merecer la pena. Así que no me preocupa demasiado.  No sé si a alguien ya se le habrá ocurrido el mismo término para calificar la forma de vestir actual de las jovencitas, pero ayer a mi se me ocurrió que se las podría denominar “las mujeres-escaparate”, porque ¡llevan de todo!, y si pudieran, si pudieran, llevarían aún más cosas. Por supuesto, todas van con minifalda, y algunas con pantalones debajo de la falda. Por supuesto, todas llevan tacones porque son unos jodidos retacos (sí, odio los retacos, ¿qué pasa?) Van también con cinturones enormes y brillantes, con maxi bolsos, y con muchas, muchas, muchas pulseras. Del maquillaje y de los escotes mejor no hablamos. La mayoría no tiene ni puñetera idea de darse los potingues, aunque suele seguir la máxima de “cuanto más, mejor”. En mi opinión, eso las hace parecer mucho mayores de lo que son, y eso no mola nada, ¿no?  En definitiva, más que Moncloa, aquello parecía la Casa de Campo, no me jodas. Pero tengo para todos. Ellos, todos con “su polo hiper guay de Ralph”, van también muy guapos. Lo más curioso que pudimos apuntar Mónica y yo de esta atenta observación es que ahora hay engendros que quieren ir de raperos pero sin renunciar a su condición de pijos. Y de las conversaciones que mantienen, tanto ellos como ellas, mejor no hablamos. Es para pegarse un tiro. Después, en el viaje en metro de vuelta a casa, también pude ver de todo. De Moncloa a Callao, más de este espécimen de gentuza: alocados, visten con colores llamativos: amarillo, rojo, blanco; borrachos, simples y maleducados. Y de Callao en adelante, bohemios que visten con colores sobrios: marrón, verde oscuro o negro. También irán borrachos, pero muestran una actitud mucho más pacífica, y están tranquilos y relajados. ¿De cuál de los dos grupos formo parte yo? Ni idea, quizá no forme parte de ninguno de los dos, y puede que eso, en el fondo, me haga ser más rara que todos ellos. En fin, esto ha sido todo en mi tarde de octubre en Madrid.

¡Vaya tarde la de ayer! Sobre las 16 horas me llama A. para ver si voy con ella y Q. a ver la exposición de Gustav Klimt. Por lo visto, también va un amigo de Q., así que yo no iría de candelabro. Ante la oportunidad de hacer algo cultural y de conocer gente nueva, decido ir a ver la exposición. Yo no sé mucho de arte, así que no suelo comentar nada para no parecer pedante y para no meter la pata ante personas que sí saben. Cuando me entero de que el “acompañante” acaba de terminar la carrera de Historia del Arte y cuando veo que Q y A empiezan a comentar los cuadros en plan eruditos, pienso “¡Tierra, trágame!”. Al final no fue para tanto, pero lo pasé un poco mal cuando me preguntaban qué me parecían los cuadros. Después de ver la exposición fuimos guiadas a una cafetería de lo más lujosa. Ahí ya estuvimos hablando de temas más mundanos y me sentí un poco mejor. Por lo visto, el tipo de Historia del Arte ha expuesto su obra en el Escorial, y además conocen a bastante gente de allí (que yo en principio no conozco). La verdad es que Q. no está tan loco como me pareció el día de la escena de la patada al móvil. Además, dice que no se acuerda de ello porque iría con alguna cerveza de más. Bueno, el momento más friki fue cuando empezaron a hacer chistes que calificaban de “culturales”. Y cuando hablaban ellos tres de garitos de Madrid en los que se toca jazz y demás, yo me sentía un tanto desplazada. Sin embargo, la cosa cambió un poco cuando nos fuimos al Centro porque el tipo de Historia del Arte quería ir al Fnac a comprarse un disco. La verdad es que este tipo iba completamente a su bola. Y a mi bola estuve yo también en el Fnac cuando vi que A. quería ir a la zona de jazz y de música clásica, Quino a la zona de libros, y el de Arte… Bueno, no sé dónde coño fue el de Arte, pero yo me fui sola a rock internacional a mirar mis discos. Después, el artista se fue a su casa porque decía que estaba cansado, así que como después del momento Fnac los demás queríamos tomar algo, nos fuimos a un libanés que estaba cerca de Plaza de España. Ahí continuaron las conversaciones que giraban en torno a Cine, Arte y Literatura. (Siempre me gusta encontrar gente culta e interesante, pero después, cuando te ves en esas circunstancias, dices: “dios, ¿qué es esto? Este ambiente va a acabar por volverme loca”). Sin embargo, en estas conversaciones me empecé a desenvolver un poco mejor, llevándolas a mi terreno: Camus, Bukowski, literatura francesa… Y al final acabamos hablando también de profesores y de cosas menos culturales. La verdad es que me lo pasé bastante bien.

Jo, un día más que no me toca no escribir. Parece una enfermedad, pero si es así, espero estar enferma durante mucho tiempo, porque puede que, igual que ahora no puedo parar de escribir, llegue un día en que de repente deje de hacerlo. Es muy fuerte, porque la mayoría de las veces, según voy en el metro o andando hacia mi casa me empiezo a imaginar el post en mi cabeza. Veo claramente la estructura, y hay algo que no me deja olvidarme de las cosas que quiero decir y de cómo las quiero decir. No mentiría si os dijera que algunas veces me arrepiento de ciertas cosas que escribo, pero aunque me diga a mi misma una y otra vez. “no escribas, no escribas así”, llega el momento de no hacerlo, ¡y lo vuelvo a hacer! La verdad es que no sé qué me pasa últimamente, pero no puedo dejar de escribir y de escuchar música (cuando se me olvida el mp3 o se me acaba la pila, ¡es un verdadero trauma!). Leer, últimamente leo menos, porque los pocos ratos que tengo libres… ¡me los paso aquí delante! Joer, la que me ha caído es buena.

Por cierto, hoy he tenido un buen día, exceptuando el momento en que he tenido que soportar a las enfermeras menopáusicas del hospital. ¿No se dan cuenta de que todos los días tenemos la misma conversación?: Ellas: - “Qué, ¿no hay gente hoy en el hospital? Es que aquí no viene ni cristo”. Yo: - “Sí, no sé, como siempre, pero ahora vendrán, porque acabo de terminar la ronda”. “Pues a ver si vienen”. “Eso, a ver si vienen.” Siempre lo mismo. Pero lo curioso es que cuando van muchos donantes gracias a mí, se quejan porque no tienen tiempo para tomarse un café o fumarse un cigarro. Lo que digo: cuando van, porque van; y cuando no van, porque no van. El caso es quejarse y echar la culpa a alguien. En fin. Por la mañana he vivido momentos más agradables. He conocido a alguien de quien me han estado hablando mucho estos días.... Ya tenía ganas de conocerle, porque por lo visto es muy majo, pero hoy he visto que, además… es… es… es... adorable. No tengo palabras.

- Canción del día: Poor Places, Wilco.

- Frase del día: " Leer un periódico equivale a leer una novela cuyo autor ha abandonado toda idea de una trama coherente", de Comunidades Imaginadas: Reflexiones sobre el origen y la difusión del Nacionalismo, Benedict Anderson.